Llevo Oro

Cereza pergamino oro
agua tierra y sol
manos cuerpo y sudor
por el camino va el amor.

Hoy es el día de todos, de todos nosotros los trabajadores, y quiero felicitar a todo el mundo con motivo de esta fiesta universal -o casi- porque ironías de la historia no lo es en el país en que se originó.

A mí no me ha quedado más remedio que celebrarlo a la japonesa, o sea, trabajando aun más, aunque el placer también es doble ya que al estar sólo aquí, los pensamientos se aclaran un poco y puedo escuchar al Sabina y a morritos Jagger a 'toa pastilla. Valga esta alegría como solidaridad con todos los latinos que viven en el norte, en ese país que como dijo un mexicano ilustre, por no tener, no tiene ni nombre.

Y aunque desfasado, que valga como prueba de teclado, si tienen su ordenador -o compi como quieran- ajustado para alfabeto universal, serán capaces de leer el tan temido eslogan, si no, pues lo más seguro es que aparezca una ensalada de letras. Salud.

Рабочие всех стран, соединяйтесь!

Bajarse de la Burra

Te bajaste de la burra, te subiste al carro...
Un dos tres cuatro, mira mi retrato.
Cuatro cinco, te la hinco...
Con ahínco.

Si tan difícil resulta imaginarse a uno como uno mismo, por que es tan fácil imaginar a los demás con orejas largas?

Mis boñigas eran bendición por donde pasase. Ahora las ruedas, o contaminan en vertederos o las queman en carreteras para guerras asimétricas -vaya neopalabreja, con lo hermoso que suena rebelión, sublevación-.

Y sin ser soñador, Sancho cabalgaba conmigo, camino de su ínsula -o finca como prefieras- mientras el burro de Rocinante se estrellaba con molinos.

Cuando te cansabas de darme palos, me llevabas al matadero. Ahora los mataderos sudan metal y ponzoña en vez de sangre para morcillas, o moronga, sin ponerse a....

Siempre queda el consuelo de la mula, aunque, quién es el más burro de todos?

Baúl de los Recuerdos

Cualquier tiempo pasado fue peor, y no por optimista, sino porque ya no volverá, algo así como lo ya dicho, más vale pájaro en mano....

Fue una suerte ver el imperio en período de entreguerras, cuando todavía quedaba algun hippie sin la coleta blanca, y Sanfran se distinguía por su singularidad entre todas las urbes del imperio, puede que se siga distinguiendo.

No sé si todavía existirá, pero recuerdo una pensión, si, pensión, no motel, ni inn, ni drive in ni nada de eso. En pleno centro, lleno de estudiantes, jóvenes con las carnes todavía duras y aventureros de ultramar.

La fecha no se me olvidará porque celebramos Halloween, junto con muchos miles de personas desfilando por Post.

Para despedirme de esta, y aseverar mi falso optimismo en el presente y futuro, lo dicho, el pasado fue peor, y mejor que yo, lo hará Krahe de quién presto estas líneas:

Que pienso en Elena
y me acuerdo de Irene,
que pienso en Irene,
me acuerdo de Elena,
mi pene se apena,
se apena mi pene.

Doble lenguaje

Se lo llevó Pancho, eso es de algun chafa poeta -y que maravilla el conservatorio del lenguaje que es latinoamérica, chafarote es de origen árabe- que le den café como decía Sanjurjo en sus alocuciones de radio desde Sevilla, le dieron 300, el ministerio del amor, bring them on, smoke 'em out. Y contra todo eso, los versos más eróticos de la víctima del café, Federico García Lorca, cuyo cadáver aún siguen buscando junto a los más de treinta mil españoles que todavía yacen en fosas comunes.

Al grito de viva la muerte se antepone el amor a la vida, helo aquí:

Aquella noche corrí
el mejor de los caminos,
montado en potra de nácar
sin bridas y sin estribos.

Mis Palmeras

Emblema de la dicha, la paz y la ventura
Alivio del que cruza la arena del desierto
Emporio de belleza, de gracia y de hermosura
Son siempre las palmeras, adorno de mi huerto.
J.M. Alvarez de Sotomayor.

Ni insulto ni alabanza
silencio sepulcral
de lenguas viperinas por nudo enmudecidas
sigo cual Demóstenes en la orilla
rugiendo al mar cuando se rompe

La inmortalidad y una gripe

El poeta en su glorieta
las palomas con cagueta
rompe el cielo chaparrón
un dos tres lágrimas son
lágrimas son..

Hoy prestaré una frase de Javier Krahe, poeta más que cantante de culto, una especie de Brassens español con una fama muy arraigada entre un estrecho círculo de seguidores, pero que nunca llegó al firmamento de las estrellas, tal vez porque sea una anti estrella o tal vez porque se metió con quien no debía. Si, en tiempos de democracia también ha habido censura, aunque no la de las pistolas. Les recomiendo la famosa 'Por Manitú o Cuervo Ingenuo' en la que arremete contra nuestro penúltimo Felipe.
Pues bien, dice Krahe que la inmortalidad con una gripe no le resulta tan apetecible. Y en este par de días que he estado tumbado he comprendido muy bien lo que quería decir.
Y hablando de bardos y poetas, hay otro que dice que los que mueren trágicamente son los verdaderos poetas, y si en un período corto y exacto, de manera absoluta. Esto ha hecho que me acuerde de los nuestros, de la cara siempre seria de La Pichu, aunque lista para una sonrisa irónica, de la más jovial de Fofo, de la adustez y seriedad de la de Julito, con sus gafas masivas que le daban aspecto de hiper concentración, y la del escéptico Gomita, vecino trasero de pupitre permanentemente parapetado en su maletín abierto. Alguno falta, pero la historia de la duodécima en lo que a mí concierne está llena de lagunas, lo que sí les puedo asegurar es que a los supervivientes se nos pasó lo de ser poetas, nuestro período se ha alargado demasiado.

...sino al que anduvo en la mar

Jesucristo del Calvario
ya no te veo pasar
por las Cinco Calles vas
yo me fui a navegar

Se acerca la semana santa. Me acuerdo de las procesiones. La del entierro del Calvario pasaba de noche, solemne, sobrecogedora y todo hay que decirlo, me infundía miedo, ante el inusual silencio. La mente era un cuaderno en blanco, apenas los primeros garabatos de la vida empezaban a llenar el libro, y los juicios estaban ausentes en mi mente infantil. Morado era el color, el cielo también, las imágenes, los cucuruchos y el silencio, todo era morado, oscuro, lento y triste. Era la apoteosis del drama en varios capítulos, escena que ahora en retrospectiva se aprecia en todo su significado y esplendor, ya que la puedo comparar a conciertos de rock, espectáculos deportivos, corridas de toros o películas de Hollywood, y la experiencia es un grado, dos mil años no han pasado en vano para la Iglesia que en eso de escenificar sabe lo que hace.
La vida nos enseña que cuando se ha experimentado algo hasta lo sublime es mejor no repetir, porque o la decepción de la segunda es enorme, o lo sublime de la primera deja de serlo. Por eso ya no me entusiasmo con las procesiones, las del Calvario para mí son Las Procesiones con mayúsculas, y ahora que los garabatos son más que las páginas en blanco y juzgo, prefiero al Jesús que anduvo en la mar, al que todavía espero en medio de la tormenta para decirle, dame la mano, sácame de aquí.....

Marimba tocada por indios

La marimba pone huevos en los astros...

¡Para un huevo que ponés
tanta bulla que metés!
¡Vení ponelo, vos, pues!

La marimba pone huevos en los astros...

El sol la desangra, la monta, es su gallo.
La marimba pone huevos en los astros.

M.A. Asturias

Los panes y los peces

Gracias Señor por el milagro de la vida
porque esta mañana ha salido el sol
porque mis padres se quisieron
y te quisieron queriéndose
y por quererte, ahora te quiero yo

No es mi oración una súplica
porque mucho me das con cada pálpito
es una alabanza a cielo abierto
en tu catedral más consagrada

Perdona mis olvidos y descuidos
mi vanidad y vista corta
sordera también a veces
al no escuchar el repique de la vida

Mi avaricia y descontento
al no ver lo mucho que ya tengo

... y un templo
... y un volcán
... y un lago
... y una fuente
... y un pueblo
... y un refugio
... y un buen café

Guatemala es belleza

...y la belleza es tu templo y tu volcán y tu....

Restaurar

restaurar.

(Del lat. restaurāre).

1. tr. Recuperar o recobrar.

2. tr. Reparar, renovar o volver a poner algo en el estado o estimación que antes tenía.

3. tr. Reparar una pintura, escultura, edificio, etc., del deterioro que ha sufrido.

Simple ejercicio de negritas y cursivas, tanto silencio me deja sordo, ya quisiera uno oir la bulla que se armaba en las clases de Marciano, no ese no, el Mecereyes, o simplemente será mi imaginación el corte de pelo a cepillo.

Don Carnal y la Cuaresma

Después de Don Carnal la Cuaresma. Les recomiendo un maravilloso plato, síntesis de los que por aquí pasaron. Unas habichuelas blancas -frijoles pintos también valen- y bacalao salado del norte, aporte de los vascones o euskaldunes, grandes contribuyentes a nuestra cultura común aunque silenciados o desconocidos ya que tuve que pasar por un pueblo que se llama Bolívar para caer en la cuenta de que el Gran Libertador era vasco.

A las habichuelas cocidas con bacalao del norte, previamente desalado al gusto, o sea remojado en agua una o dos veces dependiendo de lo que el médico les haya dicho con respecto a la aorta -porque empiezan los achaques reconózcanlo- se le añadirá un sofrito de pimientos secos -remojados en la misma cocción- ajos y el toque moruno, granos de comino. Se pica en un mortero el comino, los ajos, un poco de perejl o cilantro, y el pimiento seco, se pasa por un colador para remover fibras y pellejos, y se añade a la cocción de habichuelas con bacalao para el último toque de calor antes de servir. Los griegos preparan una sopa de características similares a la que llaman fassolata, aunque sin el bacalao ya que no tienen costas al Atlántico.

Miles de años de experiencia culinaria mediterránea y atlántica, para pasar de grasas animales cuando las buenas costumbres lo requieren. Y para que América entre en la ecuación, un tomate en el sofrito dará el toque de color y sabor que tanto enriquece a nuestra síntesis de culturas. Dudo que Macdonalds dure miles de años, o que haya cuerpos que lo resistan.

Es una pena que Gauguin terminase en las Marquesas y no en las Verapaces, motivos no le hubieran faltado. Felicito a los avezados que hasta aquí han llegado y sigo a la espera de alguna colaboración. Si lo de las habichuelas es algo complicado o muy petatudo para sus gustos, un cevichito a mi salud, y pórtense bien que el cuerpo ya no está para muchos potreos. Salud otra vez, y las veces que haga falta.

Y entristeces de pronto, como un viaje

He dicho que cantabas en el viento
como los pinos y como los mástiles.
Como ellos eres alta y taciturna.
Y entristeces de pronto, como un viaje.

Acogedora como un viejo camino.
Te pueblan ecos y voces nostálgicas.
Yo desperté y a veces emigran y huyen
pájaros que dormían en tu alma.

Seguimos prestando de los que saben, sin recato ni vergüenza, muy al contrario, gracias a Neruda otra vez. Pero es que no sabe uno a qué temer más, la rutina, el romperla, o el estar de vuelta a ella.
En realidad esto no es más que una excusa para mostrarles la alquimia de la peli, y las obras que han perdurado 20 siglos, de las que por allá también hay bastantes. Nerón háblanos de ellas. Dedicada a vuestra majestad imperial, desde las colonias de Hispania.

Imagen y lo politicamente correcto

Ya no sabe uno cuando se introdujo ese concepto, tal vez cuando el emperador de turno introducía los puros producidos por el enemigo -y los que en teoría no podía comprar por estar prohibida su importación- en el tarrito de mantequilla de la becaria. O sea lo políticamente correcto es por un medio polvo te empapelan, y por un genocidio no pasa nada. Cosas veredes compañero mío.
O tal vez podamos concluir que vale más la pena ser Califa con harem, que emperador y la puntita na' más. Elijan. Esto es prueba de imagen, si funciona verán los almendros que hay en una ruta poco transitada entre Huércal y los Vélez. Salud y olvidense de lo correcto.....

Vuelvo a la 1 sin pasar por la 6

Y a esa misma hora
en que la luz es igual a la sombra
cuesta arriba aunque poco pendiente
por la calle Martí hasta el Morazán
ya sin su Colón sobre el orbe
desplazado de bulevar
me encamino hacia el Portal
pasaré por San Sebastian
con algo de prisa hacia el Central
a ver si oigo el reclamo
Iguanita de mar..... Iguanita de mar......

De la zona 1 a la 6

Mas ¡Ay! que me engaño: son burlas que turban mi plácida mente, 
y vanas quimeras que juegan con esta alma fría. 
Que aquellos torreones, cabeza señera de reino tan noble, 
ciudad antes fueran, y ahora montones de piedras. 
Ni casas, ni templos ya quedan, ni plazas que junten al pueblo, 
ni trocha que guíe a las cumbres seguras del monte. 
Ya todo se vuelca rodando entre ruina volenta, 
cual si golpes de Jove con rayos alados lo hiriese.

Ingenuo, soñaba algún día ver
a don Nepomuceno descender con su bici sin frenos
por el arco de correos, a punto de amanecer
rumbo a la Parroquia pasando por el cerrito del Carmen,
si la memoria no falla la avenida septima es la del arco,
pero la zona 1 ahora vedada -como casi todas las demás-
en los avisos consulares de países varios.

Tendré que conformarme con recuerdos.

Mono(b)logo

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Gracias a Neruda