Arquitectura Ideologizada

Así define el urbanismo moscovita el ausente Vázquez Montalbán. Y al leerlo me he perdido, pensaba añadir a las fotos del edificio de la Universidad de Moscú algunas notas sobre las leyendas propias del rascacielos más alto de Europa hasta no hace mucho, la más grande de las siete torres de Stalin. Detalles como el haber sido construido por prisioneros tanto de guerra alemanes como políticos rusos, o leyendas sobre refugios atómicos en su no muy estable subsuelo, túneles secretos, cimientos que reposan sobre nitrógeno congelado, la estatua del dictador en oro macizo arrumbada en algún lugar de los lúgubres sótanos que algunos creen consisten en quince pisos bajo el suelo cuando otros afirman son solo tres, el Metro 2 y altas atalayas para espiar. Pero eso son leyendas, algunas ciertas otras no se sabe, y como leyendas las dejaremos para otra ocasión.


Наш век пройдет. Откроются архивы,
И все, что было скрыто до сих пор,
Все тайные истории извивы
Покажут миру славу и позор.

Богов иных тогда померкнут лики,
И обнажится всякая беда,
Но то, что было истинно великим,
Останется великим навсегда.

Nuestro siglo pasará. Se abrirán los archivos
y todo lo oculto hasta entonces,
todas las secretas sinuosidades de la Historia
mostrarán al mundo la gloria y el deshonor.

Otros dioses su faz oscurecerán
y se descubrirá toda desgracia,
pero todo cuanto fue verdaderamente grande
será grande para siempre.
N. S. Tíjonov


The idea is to resist noise, speech, rumors by mobilizing photography's silence; to resist movements, flows, and speed by using its immobility; to resist the explosion of communication and information by brandishing its secrecy; and to resist the moral imperative of meaning by deploying its absence of signification.

La idea es resistir el ruído, el discurso, los rumores, movilizando el silencio de la fotografía; resistir los movimientos, los flujos y la velocidad usando su inmovilidad; resistir la explosión de la comunicación y de la información blandiendo su furtividad; y resistir el imperativo moral de la razón desplegando la ausencia de significado.
J. Baudrillard

Aniversario

Medio siglo desde el lanzamiento del primer 'co caminante', que mira por donde, se me acaba de ocurrir pero es una muy buena traducción de la palabra rusa sputnik -спутник- palabra con la misma raíz -camino- que el apellido del actual presidente de la Federación Rusa, y del famoso o infame monje -depende como se vea- Rasputin.

La verdad es que el famoso pitido yo no llegué a oirlo. No se si porque no teníamos radio, o sencillamente porque no me acuerdo. Pero parece ser que medio siglo después sigue pitando, ya que la alarma que generó en su momento no acaba de disiparse a pesar de que se han disipado tantas cosas, incluyendo el peligro rojo.


De todo aquello queda el cohete lanzador 'Semyorka' en el antiguo recinto ferial soviético VDNJ -ВДНХ, paso de traducir ese larguísimo nombre, todo un grandioso parque al orgullo proletario en no muy buen estado de conservación y en horas bajas, esperando algún tipo de privatización con mucha crema para algún avispado empresario con ambiciones olligárquicas. Aunque de momento sus famosas fuentes yacen unas inactivas otras cubiertas con lonas anunciando un espectáculo de luces 'francés' previo pago claro está en el antiguo jardín del proletario. Huelga decir que si estoy en Moscú paso de espectáculos franceses que cubren lo que quiero ver de Moscú.


Al lado del Semyorka yace un ejemplar de Yak 42, de triste connotación en España, tanto por la trágica muerte de 62 militares que regresaban a casa desde Afganistán, como por el lamentable papel jugado por nuestro gobierno, tanto en la contratación del vuelo, como en la operación de rescate de los restos mortales, en ambos casos chapuzas lamentables con resultados trágicos.


Frente a la entrada del recinto VDNJ, está emplazado el monumento a los Conquistadores del Cosmos, en obras de restauración como muchísimos edificios y monumentos en Rusia, señal de recuperación después del gran colapso. Es un monumento construído en titanio al igual que el maravilloso edificio del Guggenheim en Bilbao, aunque con bastantes años de antelación.

Ventanas y Manzanas

No se trata de sistemas operativos cerrados para ordenadores personales, sino de algo que abunda mucho en Rusia, los marcos de las ventanas que parecen ser infinitos en variedad, y las omnipresentes manzanas a final de Agosto.


Curiosa coincidencia con las dos variantes de sistemas cerrados, aunque las ventanas y puertas al campo que han encumbrado a ese oscuro personaje devenido el magnate más rico del mundo no tienen nada que ver con la ingenuidad y variopinta diversidad de los marcos de la 'Isba'.

Megápolis

A la sombra tendido
de yedra y lauro eterno coronado,
puesto el atento oído
al son dulce, acordado,
del plectro sabiamente meneado
Fray Luis de León


Yo que del pueblo fui a la gran ciudad, empiezo afirmando que solo de visita, pero no es la crítica de la urbe o la afirmación de mi 'pueblerinidad' lo que aquí me ocupa, sino simplemente el tratar de ordenar imágenes de una de las ciudades más grandes del mundo, a las que se conocen como Megalópolis según el diccionario de la academia. Yo prefiero llamarlas Megápolis, por el principio general de brevedad, lo siento academia, pero me sobra una sílaba.


Recurro a Fray Luis de León y su Oda a la Vida Retirada, prefiero mencionar el último párrafo, en vez del primero de aquella oda que empieza 'Que descansada vida'..


Dejo el asunto abierto y me remito a las imágenes de la ciudad casi totalmente llana, aunque paré por sus colinas, las que llevan por nombre la raíz adjetivada de gorrión.

Mis Nubecillas

Volaban por el cielo nubecillas
¿Cuántas? unas cuatro enteritas.

Плыли по небу тучки.
Тучек - четыре штучки
V. Mayakovsky


Cielo azul otoñal, el alivio y la nostalgia de un verano que se fue, con sus promesas -algunas se cumplen- y pasiones -algunas dejan resaca claro está-.

El silencio se ha alargado, pero es mejor callar cuando lo que se quiere decir no termina de asentarse, cuando la vida transcurre tan rápido, que no hay mente, ni lápiz ni ordenador que pueda seguir el ritmo de lo que ocurre.

Trataré de organizar imágenes y pensamientos de un viaje veraniego, esperado durante muchísimos años. Se ha realizado un deseo, se vive y se presiente la muerte de tanto vivir.

Pido perdón por mi burdo intento de traducir lo intraducible, unos versos de juventud de Mayakovsky.

Vacaciones de Verano

Leía no hace mucho, por recomendación de alguien cercano, al autor ruso Dovlatov, emigrante en época de la Unión Soviética a los Estados Unidos. Afirma que la riqueza y la pobreza son cualidades innatas de los individuos.

Вообще я уверен, что нищета и богатство -качества прирожденные.

Yo añadiría, el trabajar o no trabajar también lo son. Y ese par de contradicciones también son contradicciones entre sí, no siempre el trabajar se corresponde con la pobreza y viceversa.

España es un país turístico desde hace años, y yo vivo en un pueblo de la costa así que el turismo me afecta y muy directamente. Existe un culto al veraneo. Pero el veraneo es algo agotador, o por lo menos a mí que no lo practico me lo parece. Afortunada o desafortunadamente -váyase Ud. a saber- no lo he practicado nunca, como casi todos los 'aborígenes' de las zonas de veraneo, los lugareños no veraneamos, trabajamos, y mucho. Aunque la tele nos venda la idea de que el país entero está de vacaciones -ya saben, el mejor de los mundos posibles, ese es el nuestro- alguien tiene que ocuparse de muchísimas cosas, y sobre todo de que los veraneantes puedan, bueno, por ejemplo veranear con todo lo que eso implica. Y que conste que los agotados son ellos, los que veranean, no nosotros los que trabajamos, he ahí una contradicción más, al menos aparente.

Esta nota nace para decir a mis escasos pero asiduos lectores que las temperaturas tórridas, el transplante de la ciudad al pueblo y la brega estival -hay que hacer el agosto como afirmé el año pasado aquí mismo- no me dejan ni tiempo ni inspiración para adornar este recóndito lugar.

Espero estar de vuelta pronto con algo interesante que contar. Como imagen esta pita que veo todas las mañanas camino al trabajo, en proceso de floración.

La Orilla es Frontera

Voy directo hacia ti
al centro
de lleno
sin esquivar
sin paliativos
a por todo


A veces son caricias
pero si el viento de levante
levanta
es un choque
que de añil
es el blanco


Luz de este tiempo
exaltación
inquietud
verano.

Encrucijada Asimétrica

Si la montaña no va a Mahoma, Putin va a la montaña, y nada menos que después de visitar al clan dinástico imperial. Con el patriarca seguro no tuvo ningún problema en entenderse, sin ningún género de duda, no en vano ambos compartieron la misma especialidad en los órganos de seguridad, aunque el patriarca con más rango, el de director. Los periodistas parecen olvidarse de este detalle cuando se refieren al presidente ruso -acertadamente- como a un ex chequista, spook u oreja como se les conoce en Guatemala. Más difícil seguramente fue el entendimiento -a pesar de la muy fotogénica sesión de pesca, en la que por supuesto quién pescó fue el ruso, no podía ser de otra manera- con el no muy espabilado retoño del ex jefe de la CIA.

Me alegro por Guatemala, no es de bases militares de lo que se habla, los chafarotes no son de fiar - quien no sepa lo que es un chafa que mire el diccionario de la Real Academia -, sino de posible cooperación comercial y energética, muy al contrario de lo que ocurre en el patio trasero de la ex URSS. Y ahí reside la asimetría, el imperio está tan desbordado -el que mucho abarca poco aprieta- que sus peones más inveterados, como es el caso de la pobre Guatemala, empiezan a mirar hacia otros puntos cardinales, ya no solo al norte.

Todavía no se conoce el resultado de la elección para sede olímpica, mañana lo sabré, pero si gana Sochi es que la pesca no ha estado mal. Ya lo decían mis colegas pescadores soviéticos, el pescado pa' empezar, рыба вперед. Si no, pues a otra cosa mariposa, que en eso consiste la asimetría, en que se desangre el poderoso mientras el no tan poderoso recupera fuerzas.

La imagen es de un portón en Antigua Guatemala.

Conversos y Apóstatas

Esta ruina de iglesia está en la ciudad de Antigua Guatemala. En Antigua Guatemala hay muchas iglesias, algunas muy bellas, casi todas en ruinas. Guatemala sufre terremotos frecuentemente, me puedo acordar de uno, aunque no va de movimientos telúricos mi reflexión de hoy. Lo particular de la iglesia de la imagen es que es particular, o sea, voy a tratar de explicarme, es privada, hay un muro a su alrededor y forma parte del lujoso jardín de una mansión. Tomé varias fotos con gran riesgo, ya que afortunadamente fui sorprendido por una sirvienta de la casa, que muy alarmada me rogó abandonar el sitio de inmediato. Pude haber tenido peor suerte y tropezarme con un gorila armado, pero afortunadamente eso no sucedió.

Iglesia, ruina, privada. Esa es la asociación que ha despertado la visita del que pronto será ex primer ministro inglés al Papa de Roma. Dicen que se convertirá al catolicismo, y leo al magnífico Robert Fisk, quien dice estar más que sorprendido, estupefacto, por el posible nombramiento del ex primer ministro como enviado especial a Oriente Medio.

Estamos tocando fondo. En manos de carreristas que cual estrellas de rock nos deslumbran con sus mansiones, comilonas, vestidos y todo lo demás, sin importar la destrucción, la infinidad de cadáveres que estos individuos han dejado en su camino hacia la cúspide de tan deslumbrantes logros personales, como diciéndonos: sé complice, tal vez tu también llegues, deja esa posibilidad abierta, y mira hacia otro lado, no al torrente de sangre, destrucción, maldad e hipocresía sin límites que nos ha encumbrado a estas burbujas de impunidad y poder.

Iglesia, ruina, privada. Estoy seguro que Jesucristo hubiese echado del templo a latigazos a tan insignes conversos, conversos de conveniencia y apóstatas del género humano, y hablo en plural porque pienso en el trío de las Azores, cuyo integrante más despreciable por menos ignorante es el ex primer ministro Británico, y futuro miembro de la única iglesia universal y verdadera de Dios Nuestro Señor.

Treinta Años son Nada

La canción reza veinte, aunque son treinta los que se han conmemorado esta semana. Las primeras elecciones generales después de la dictadura. Y la frente está marchita, aunque treinta años para una democracia son nada, sin metáfora. Muchas imágenes en blanco y negro, y un país que no terminaba de salir de su aislamiento, ni de su inercia cainita.

Así que treinta años después, elecciones municipales y problemas que aún no se han resuelto, ni tienen visos de resolverse pronto. Como muestra, lo ocurrido en el bello pueblo de Ondárroa, en donde no se ha constituido ayuntamiento ya que la lista más votada ha sido el voto nulo, o sea han votado la ilegalidad, Ondárroa tiene vocación de ilegalidad, según quien hace las leyes claro está. Y ahí es donde duele, como en muchos sitios antes, todos somos demócratas si los resultados favorecen pero si no, miren lo acontecido en Gaza y Cisjordania. ¿O es que pueblos y naciones enteras se equivocan cuando los resultados no coinciden con nuestra opinión de lo que un demócrata de pura cepa debiera ser?

La ansiada y ahora alabada democracia cada vez pierde más el aire fresco de doncella de cuadro de Delacroix -aunque perdón por identificarla con la república, ya que me resulta difícil imaginármela de otra manera- y cada vez le salen más verrugas y arrugas, aunque todos nos digan que seamos como Cándido, el pobre Cándido superviviente del tsunami de Lisboa -entonces no se les llamaba así a los maremotos- es el mejor de los mundos posibles, aunque imperfecto, bastante imperfecto.

Esta nota nace por las imágenes, y por el recuerdo de ese maravilloso paseo que me di con quien me importa más que la democracia, más que la legalidad o ilegalidad, más que lo correcto o incorrecto, más que...muchas cosas. Lo dicho, un paseo por ese precioso pueblo del Cantábrico al que espero volver algún día, y entonces anotaré el nombre del escultor Georgiano autor de la estatua que aparece en la imagen, aunque recuerdo bien que la placa estaba escrita en euskera y caracteres georgianos, los que no entiendo pero reconozco.

De Cojos y Mentirosos

Ejércitos y armadas, flotillas y brigadas
compañías, batallones, escuadras y legiones
regimientos, pelotones, grupos y tripulaciones
fuerzas, divisiones, patrullas y operaciones

El lunar de tu cara, las fuerzas desarmadas.

Y no es de extrañar que le haya dado angustia al emperador. Después del golazo que le han colado en la reunión de poderosos donde los haya. Semana terrible para la diplomacia imperial, aunque en poco tiempo la prensa, tan flexible ella, nos pintará la realidad irreal que los amos del universo venden. Ya he escuchado como ítem de un listado de posibles desgracias el hecho de que misiles sov.. perdón rusos apuntan a Europa, sin mencionar el radar previo, o sea la carreta antes que el buey.

Y son precisamente los 'nuevos' europeos, los que desoyendo la opinión de sus ciudadanos se muestran tan solícitos con el imperio, lo mismo que hizo nuestro anterior líder galáctico, el caballerito de la corbata. No es de extrañar que el único país donde al emperador no le han recibido con protestas haya sido en Albania. Ese detalle de por sí da mucho para la reflexión.

Como contrapartida, parece ser que el presidente ruso visitará Guatemala, ya que allí se decidirá lo de los juegos de invierno. La realidad supera a cualquier ficción, quién lo diría, el presidente ruso visitando el bellísimo país de la eterna primavera, en donde no hace mucho el tan solo saber leer casi casi te hacía ser sospechoso de comunismo, y nada menos que para decidir quién organiza unos juegos de invierno. Aunque eso sí, mi bella Guatemala sigue cautiva del imperio, peón de ajedrez en macabros juegos geoestratégicos, como aliada de.. Taiwán, ignorando a un sexto de la población mundial, como antes ignoraba al sexto de la superficie geográfica. Algo tiene que haber en esa proporción, aunque los chapines son más dados al octavo que al sexto, y eso solo lo entenderán ellos, aunque los Ticos -o costarricenses- ya han decidido que no pueden permitirse el lujo de ignorar a uno de cada seis.

Quizá en estas reuniones de hiperpoderosos hayan prescindido de los catadores, pero el emperador se puso malito del estómago, o bien por el mal trago azerí, o porque le endiñaron una hamburguesa de verdad, después de todo se reunieron en Alemania.

Más sabe el diablo por viejo... y antes se pilla a un mentiroso que a un cojo.

Estado Multinacional

¿Y cual no lo es? es difícil pensar en alguno, tal vez Japón y ni siquiera, según parece hay coreanos nacidos en el país sin ser ciudadanos, algo así como los rusos en los países del Báltico.

Me entero hoy que en Kamchatka el Valle de los Géiseres ha sido destruido por una avalancha de lodo. Pocas buenas noticias se reciben de ese confín de la tierra con nombre tan atractivo para quien quiere irse lejos, desde aquí más lejos casi imposible.

Así que he echado mano al cajón y saco esta joya, un azerí y dos moldavos de cuando la Unión era multinacional, y al fondo en una posición bastante inusual -incluso peligrosa- el navío llamado Mys Kronotsky, el cabo que lleva el mismo nombre que la reserva natural Kronotsky -Кронотский Заповедник- en donde se encuentra el Valle de los Géiseres.

Espero que la naturaleza siga su curso y que talvez algún día pueda ir a ver si queda algún conocido y algún géiser en su sitio, me temo que el azerí y los moldavos no anden por allí, en realidad quedan hasta pocos rusos ya que el colapso de la pesca ha arruinado a una región que en su día atraía a jóvenes de toda la Unión.

PS: He leído hoy una entrevista al poeta,bardo y oceanólogo Aleksandr Gorodnitsky, de quien todavía conservo un maravilloso disco de vinilo, regalo de algún marino soviético. Para quien pueda leer el artículo -está en ruso y es muy largo y complicado como para atreverme a traducirlo- es muy recomendable, ya que trata del estado de la ciencia entre otras cosas, y de la Academia en Rusia. Enlaza con el colapso de las flotas pesqueras y de investigación científica soviéticas.

Y para quien no conozca a este maravilloso bardo, tan cercano a los que han pasado tiempo por los mares, dejo este enlace para una de sus canciones, 'En la Frontera de España'

Entrar al Trapo

Una analogía taurina para definir la provocación. Y viene muy a cuento hoy, he leído que el Fandi ha sufrido una cornada grave en Castilla la Mancha. Ya que es uno de los pocos toreros que tengo en mi archivo, pues aprovecho para poner una nota con el principio del mes y desearle una pronta recuperación. Veo mi productividad blogera descender con el alza en las temperaturas; normal, el trabajo exige más en esta época del año y me temo que apareceré menos a menudo por aquí.

Iba a hablar de doña Con Dolcezza, y de dulzura pasamos a dolencia, que creo le va mucho más a tan desafortunada dama. Viene por el camino, pontificando sobre Cuba, como si no hubiera poetas inmortales que incluso antes de la infamia ya hicieron que esta sea recordada para siempre. Su verso es de un verde claro...

Me permitiré saltarme ese eufemismo tan pernicioso de 'lo políticamente correcto'. No me gusta Doña Con Dolcezza, me gustan los toros. He visto muy pocas corridas, a esas pocas he ido como invitado para tomar fotos. Y aun reconociendo que donde ronda la muerte hay un lado oscuro, incomprensible e imposible de ser racionalizado, el que proteste contra el festejo taurino y no sea vegetariano que vaya a ver al psicólogo.

Si me diesen a elegir otra vida elegiría ser una orca, nunca he visto tal despliegue de fuerza, poderío, belleza y libertad sino contemplando a las orcas en mar abierto. Si tuviese que ser bovino, preferiría pasar una corta y regia vida en una dehesa como toro bravo, que un largo, penoso y triste encierro en un cubículo antes de ir al matadero para hamburguesas.

Así que derechos humanos en Cuba con el chancro supurante de Guantánamo al lado, defensa antimisiles en Europa contra Corea del Norte, ¿entramos al trapo o no? Salud.

Busca el obispo de España
Pilares para su altar;
¡En mi templo, en la montaña,
El álamo es el pilar!

Y la alfombra es puro helecho,
Y los muros abedul,
Y la luz viene del techo,
Del techo de cielo azul.
José Martí

El Refugio del Sirgador

Se nota que el lenguaje ha cambiado en Rusia también para nombrar las empresas de hostelería. En la Venta El Refugio del Sirgador -Трактир Бурлацкий Приют- se han reunido los representantes de la UE y Rusia, simplemente para constatar lo que se esperaba, que el desencuentro continúa.

Y es que los Peñones se atraviesan, en este caso no el de Gibraltar sino el del Volga, sitio en el que el que la mencionada Venta u Hostal se encuentra. Tomo un titular de ntv.ru, 'La carne polaca se convierte en hueso en la garganta'.

El día antes de la cumbre, Rusia llega a acuerdos en su antiguo patio trasero de Asia Central con respecto al gas, hoy Gazprom compra la mitad de los gasoductos Bielorusos. O damos con las tecnologías que sustituyan a los hidrocarburos o ... a ver como nos calentamos, si es que no queremos entendernos con nuestros vecinos europeos del este, o sea los rusos, que son vecinos, europeos y del este.

Veremos por donde nos sale Sarkozy, quizá sea un 'real politik', pero si se lanza de lleno al seno de los Atlantistas en la Unión el enfrentamiento continuará, obligando a los rusos a consolidar su mejor carta, el control de sus recursos, sobre todo los hidrocarburos, ¿quién no haría lo mismo?, ah! se huele en el aire una cierta nostalgia por Boris Nikolaevich, pero ese ya se fue.

Y ahora la imagen, no es un sirgador o Burlak del Volga a lo Gorki, pero si algo parecido, es el Kursant, o estudiante, cumpliendo sus prácticas en la cubierta de un BMRT, por mares que en duros y peligrosos seguro le ganan al Volga. Hoy también he leído que el vicepremier Ivanov ha dado un tirón de orejas a la industria pesquera -entre otras-, pero ese tema lo tocaremos en otra ocasión ya que me embarga la tristeza al pensar como fue dilapidada y destrozada en su día.

Pornografía Electoral

Con todo el énfasis que ponen los políticos -sobre todo los de derechas- en que hablemos inglés en todas partes y español en Cataluña, evidentemente el ideólogo de esta campaña, aunque supuestamente de izquierdas, no prestó mucha atención a la partición de palabras.

Así que correos, por qué no, es lo mejor que nos podría sugerir un político aunque conscientemente nunca lo hará por más que lo desee, ya que nos prometen, desean y ofrecen lo que en realidad piensan conseguir para sí mismos.

Y me dirán, pues es el mejor sistema conocido, y yo contestaré que eso es de Cándido, el de Voltaire, con su mejor de los mundos posibles o lo que hoy en día llamarían el fin de la historia. O talvez simplemente sea deformación laboral, llevo semanas ya, quita verrugas, limpia dientes, borra capilares en las pupilas. Y es que al final se reduce a lo que Solzhenitsyn afirmaba del jefe de partido en la Sharashka: se nota en la nariz cuando uno toma más de lo que da en la vida. Salud.

El Día de la Victoria

Este año más que nunca hay que recordar el sacrificio enorme que representó para el pueblo ruso la gran victoria sobre el fascismo. Por razones ideológicas siempre se les escamoteó. Se minimizó su papel, se silenció, se puso el énfasis en otros aspectos y en los otros aliados, pero con un poco de atención y análisis los hechos saltan a la vista -para el que los quiera ver-.

Y este año más que nunca, porque los revisionistas están siempre con su labor de zapa, y si en nuestro país el fascismo salió ileso e historiadores de pacotilla lanzan versiones de nuestra desgracia que no se sostienen ni con pinzas, a nivel europeo se quiere igualar al fascismo con sus vencedores.

Para continuar usando imágenes propias, pongo esta de una brigada de cubierta, aunque de alguna manera quiero que sirva de homenaje a los marinos soviéticos, con estancias en alta mar más largas que las de los astronautas en la Mir, sin que nadie cante sus hazañas que a mis ojos fueron más grandes que las de los turistas espaciales a veinte millones el viaje.

Орлы, с днем победы!!!!

Ausencia

Lo que estuvo y ya no está
aunque no tan definitivo como lo que fue y ya no es
no volverá a estar como estaba
ni a ser lo que ya ha sido.

Y no es hablar por hablar
es que por el pasillo ya no pasas
por tu lado de la cama ya no yace
sino un rayo de sol primaveral.

Y faltas no de esa manera geométrica y multidimensional tan maravillosamente expresada por el genial artista cuya obra contemplamos juntos, no, faltas o bien como desgarro, o bien como esbozo de sonrisa al ver en el vacío el espacio que antes estuvo lleno con tu presencia.

Música y Silencio

Escarbando discoteca y fototeca. La discoteca para escuchar las Suites de Bach interpretadas por Rostropovich, también me he acordado de las Fantasías de Telemann interpretadas por Rampal. Música con mayúsculas, aunque sin pretensiones, instrumentos solistas y maestría ilimitada. Nunca los veré en directo, y aunque no hubiesen desaparecido dudo el poder haberlos visto, demasiado conocidos como para conseguir entradas desde el pueblo.

Por no tener fotos de esos grandes músicos a los que con tanto placer escucho, pues pongo esta, unos chavales pasando el cepillo el día de mercado. Se va Abril con sus aguas mil, están todas en el barril, y apunta verano con las hordas de turistas invadiendo. Con nostalgia y regusto agridulce, hemos probado las mieles de la cornucopia, y de ahí el arregosto, siempre queremos más.

La Hora Azul

Le llamаn hora, pero dura unos minutos. Es el ocaso, antes de que el cielo registre como negro en la foto. En Salamanca han iluminado los monumentos -que son muchos- con un sistema muy bueno, es una luz viva que no es ni demasiado cálida ni demasiado fría.

Todavía no ha pasado la maravillosa impresión que me ha dejado esa ciudad. Me ha hecho pensar en la piedra, en la filigrana del trabajo y en cómo cobra una presencia impropia del símbolo de la dureza y lo inerte.


He tratado de imaginarme su trayectoria, de la cantera a las manos artesanas y de ahí a un conjunto con vida propia, el cual trasciende a sus propios creadores. Es como si el mundo a su alrededor se hubiese petrificado y la piedra viviese sin prestarnos ninguna atención.

Sólo le falta pronunciar palabras, para relatar las pompas, pasiones, intrigas y toda la colección de sentimientos excelsos y bajos de los que somos capaces los humanos, aunque para el que quiera escuchar con los ojos, están a la vista.


Y para completar el cuadro, el cambio de nombre a la calle del archivo. Por lo demás innecesario -creo humildemente- ya que los expoliados somos los ciudadanos y no sólo la ciudad. Las pugnas entre políticos son eso, pugnas entre orgullos e intereses contrapuestos y muy pocas veces en representación del ciudadano. Lo ideal es que el archivo entero estuviese disponible para todos, en línea, ya que las tecnologías lo permiten. Pero eso no creo que suceda pronto, si es que llega a suceder.

De Viajero a Turista

La épica se pierde es verdad, se gana en comodidad. Si algún sitio es ideal para el turismo ese sitio es España. Hace tiempo dejó de ser sueño de viajeros, paulatinamente, desde el Seat 600.

No es que los sobresaltos estén del todo descartados, pero casi. Aunque viajar me daría más argumentos para esa historia que todavía no he escrito, tampoco me sentiré culpable por hacer turismo. Trato de recuperar el tiempo perdido con respecto al país donde nací y nuestra tormentosa relación -no exclusiva por supuesto-, lo sufrimos millones y llevamos su cruz por el mundo como gachupines o gallegos, para luego no ser recibidos como Ulises o el hijo pródigo a su vuelta, de ningún modo.

Así que si le sobran unos eurillos no lo dude, le procurarán gran placer y siempre serán pocos ya que la oferta es impresionante. Pero dése prisa, no paran de construir autovías y donde estas llegan parece ser que el lugar se seca, se uniformiza y las sutiles diferencias entre regiones, provincias, ciudades o barrios desaparecen.



En estado de descompresión y organizando el material fotográfico que dicho sea de paso lleva una fuerte carga turística y no viajera -por la comodidad de la cámara digital- adelanto estas imágenes. El omnipresente toro de la ruta, y uno que ví en una pared de Badajoz, republicanizado, en una semana en la que una deslavada y muy tardía ley de la memoria histórica parece ser será adoptada finalmente, y en la que el líder de la oposición no quiso desvelar cuánto gana a los que le pagamos el sueldo. También se tomó la licencia de comparar la enseña republicana con el aguilucho preconstitucional, igualando de esta manera la legalidad con el golpe de estado que la destruyó.

En fin, nada es de extrañar ya, los polacos lituanos y demás 'nueva Europa' que dirían, igualan a los facistas con los que los derrotaron, pues ¿porqué ha de extrañarnos el que aquí igualemos nuestro fascismo con la república?.

Son historias pasadas, ¿o no? Salud a todos.

La Información es Soledad

Please, don’t you do that. But let me warn you, if you make use of the vast fund of knowledge now available to educated persons, you are going to be lonesome as hell. The guessers outnumber you—and now I have to guess—about ten to one.
Kurt Vonnegut

Que sensación, que subidón, leer a un artista que pone de forma tan clara y concisa lo que de alguna manera uno ha sentido o intuído, o querido decir, pero nunca ha llegado a poner en palabras.

He seguido sus artículos en In These Times, y leído su Matadero 5 y su Mr. Rosewater, ambos prestados por personas cercanas en lo afectivo y lejanas en geografía. Me resulta cercano, que descanse en paz, y que no deje descansar en paz a nadie, porque ese llamado a la cordura en lo colectivo y locura en lo individual es muy necesario 'In these times', en estos tiempos...

Hábitos y Monjes

Y aunque la mona se vista de seda, mona se queda. Nunca fue la ropa una de mis preocupaciones, tal vez por haberme criado en climas benignos, y en ambientes en los que lo que importa es la sustancia y no la imagen. Mal preparado para la vida moderna evidentemente, hoy lo de la imagen es más importante que la sustancia misma, ¡quién me lo iba a decir entonces!

Con el tiempo y por la influencia de mujeres, he apreciado que sí, el vestir puede ser un arte, pero un arte al que sigo considerando menor, si por mi fuese bien podríamos ir millones vestidos de la misma manera -siempre que sea cómoda- al estilo chaqueta Mao en china, o el chaquetón acolchado en la antigua Unión Soviética, presente en las grandes batallas, en los campos de concentración y en todos los sitios de trabajo. Fufaika, telogreika, vatnik o klift en jerga carcelaria, фуфайка, телогрейка, ватник, клифт, de todos esos modos -y seguramente alguno más- se le denomina a la otrora omnipresente prenda.

Creo que dispone de cualidades suficientes para un día de estos sorprendernos y volver de forma arrolladora, previo paso por el taller de algún gran nombre de la moda que le de un pequeño toque de refinamiento. En principio es una prenda de fibra natural muy cómoda de llevar, aunque la verdad, para los feroces climas del norte creo que ofrece protección insuficiente y no me hubiera gustado llevarla en calidad de recluso a lo Ivan Denisovich.

Lo que nadie puede discutir, es que se lleva sin prisas, el reloj digital no hace juego con la Fufaika, y seguramente los monjes se están fumando un cigarrillo papirosa BelomorKamel sin necesidad de apresurarse. Alguna compensación tiene que haber.

La Ardilla en la Noria

Hablando con quien no tiene bastante con veinticuatro horas al día -por la cantidad de ocupaciones y responsabilidades- me acordé de esa expresión rusa, как белка в колесе, como ardilla en la noria. Así vivimos a veces, tratando de escapar de una realidad opresora, y lo que conseguimos es darle más vueltas a la noria que nos aprisiona, como vehículo embarrancado en la arena o el barro.

Me acordé de que en algún sitio en el archivo tenía que haber una foto que describía esta situación, pero no con una ardilla sino con una cucaracha. La he encontrado, era final de carrete y como el sujeto en sí, está algo sucia, se ve que me descuidé y le puse la pinza de secado encima. Al mejor estilo Gulag, cuando sobra tiempo y faltan estímulos sensoriales, los divertimentos pueden ser un poco.... macabros por no decir otra cosa, juzguen ustedes. Mucha paciencia requiere el aprisionar al repugnante insecto por las alas sin matarlo y luego acercarle la 'noria', -apréciese el magnífico trabajo gráfico- para cerciorarse que el bicho brega y brega, sorprendentemente la noria no cae sino que gira, como debe ser.

Pero ya que hablamos de gente encerrada enfrentándose a situaciones límite, que conste que no se trata de simpatizar con el mundo criminal, todo lo contrario, subscribo la opinión de Solzhenitsyn y aun más Varlam Shalamov, quienes desmontan -sobre todo el segundo- el aura de romanticismo que ese bajo mundo criminal tiene a veces, describiendo situaciones de vileza y ruindad humanas sin límite.

Por supuesto el autor del espectáculo no era ningún Zek -preso- sino un respetabilísimo Zavproizvodstvom, o jefe de taller, o Menedzher como le llamarían hoy en día. Pero eso lo dejaremos para otra ocasión, los cambios del idioma y como hoy dicen Ofis -del inglés office- y no como decían antes, Kontora -del francés Comptoir-. Esta nota la añado con dudas, pero ya que me reí mucho con quien me comentó sentirse como ardilla en la noria, y por un momento se relajó y rió mucho conmigo también, pues que valga de contraste y pido disculpas a quien no agrade o repugne. Salud.

Tatuaje

La moda es algo transitorio. Los tatuajes que están de moda son muy coloridos y elaborados. Los que van más allá de la simple moda, marcas de situaciones límite, suelen ser mucho más simples, generalmente monocromáticos y sin mucha sofisticación.

Este lo lleva alguien que sirvió en los submarinos soviéticos, y esta nota se origina después de ver la fotografía de un submarino Akula -tiburón- en el blog A mi Bola, como parte de una nota muy interesante. Reacciono ante la glorificación de la máquina. Es verdad que el producto de nuestra labor puede sobrepasarnos, pero me quedo con la expresión de los marinos soviéticos, железо ломается, el hierro se rompe, la carne en su voluntad no, aunque bien sabemos lo poco que dura.

Para mí el tatuaje es doblemente simbólico ya que creo soy un poco claustrofobo y si hay algo que me horroriza es ser minero o submarinista y también porque aunque haya cruzado límites geográficos que me otorgan el privilegio de lucir un tatuaje, ese es un privilegio al que he renunciado.

Valga como pequeño recuerdo para todos los mineros, todos los marinos y todos los submarinistas, se la juegan bastante más que todos los demás, y espero no precipitarme pero hoy anoto por partida doble. Salud.

Deshielo, Thaw, Оттепель

La entrada a la Bahía de los Glaciares, en lo que se conoce como 'The Alaskan Panhandle', el mango de la sartén por la forma geográfica.

Deshielo nos puede sugerir connotaciones positivas o negativas, según se mire. El deshielo -оттепель- de Eremburg, sugiere el final de una época negra, aunque me quedo con sus 'Reportajes Españoles', el título del primer capítulo es ¡Arre Burro!, algo que nos suena ya tan lejano al ver llegar el verano y los vehículos fortunas sobre cuatro ruedas.

Deshielo nos puede sugerir algo negativo, como el patricio americano Al Gore, pontificando acerca del calentamiento global y consumiendo en una de sus residencias veinte veces el promedio de un hogar norteamericano que me imagino ya es algo. Me recuerda a la izquierda de salón que no renuncia a salvar a los salvajes y cuyo único argumento frente a una derecha crecida y cada vez más rabiosa es el 'y tu más'.

Deshielo nos puede sugerir que incluso frente a la catástrofe carecemos de poder colectivo, será la iniciativa privada quien se ocupe, por un buen beneficio claro está, y ya se proyectan todo tipo de negocios y disputas entre las naciones ribereñas del ártico.

Deshielo, primavera la sangre altera, la vida continúa.

Subir al Calvario

Se necesita perspectiva, o sea que pase el tiempo, para ver como todo se repite, aunque con otros actores y tiempos. El fondo no cambia. La iglesia reprende a los mismos, a los que viven el cristianismo de manera directa, lejos de banquetes, intrigas y como dice la canción de Blades que ya he citado en algún otro sitio, lejos de los sueños de aire acondicionado.

Mucho está pasando en América Latina. Y la iglesia sigue el guión. Los que viven las convulsiones en primera fila, cumpliendo con su conciencia cristiana. Los de las oficinas alineándose con quien deben, con el imperio. Un actor más se suma de manera abierta. Veremos esta ronda en qué termina.

De momento se quiere silenciar a los herederos de los mártires centroamericanos. En el sitio de la Universidad Centroamericana de el Salvador hay materiales, de ellos extraigo estas líneas:

Es triunfo macabro de Occidente el que ya no se hable de injusticia ni de la necesidad de justicia. Se hablará de pobreza, guerras y terrorismo, pero no de injusticia. Y por lo que toca a la justicia dicen unos que “no es necesario hacerlo en tiempo de globalización, pues la solidaridad es suficiente”. La conclusión es clara: no se hable de injusticia y justicia. Y más clara es la razón: hablar de ello es una bofetada al mundo de hoy, el que se tiene por democrático, nada terrorista y globalizado. Y tienen toda la razón: es una bofetada.
Jon Sobrino.

PS. Espero que quien ha inspirado esta nota vea la imagen de la subida al Calvario de Las Vera Paces, a él y los suyos va dedicada con todo mi respeto y cariño. Y con esta nota creo haber cumplido por este mes. Vale la pena parar y reflexionar un poco. Saludos a todos.