Tatuaje

La moda es algo transitorio. Los tatuajes que están de moda son muy coloridos y elaborados. Los que van más allá de la simple moda, marcas de situaciones límite, suelen ser mucho más simples, generalmente monocromáticos y sin mucha sofisticación.

Este lo lleva alguien que sirvió en los submarinos soviéticos, y esta nota se origina después de ver la fotografía de un submarino Akula -tiburón- en el blog A mi Bola, como parte de una nota muy interesante. Reacciono ante la glorificación de la máquina. Es verdad que el producto de nuestra labor puede sobrepasarnos, pero me quedo con la expresión de los marinos soviéticos, железо ломается, el hierro se rompe, la carne en su voluntad no, aunque bien sabemos lo poco que dura.

Para mí el tatuaje es doblemente simbólico ya que creo soy un poco claustrofobo y si hay algo que me horroriza es ser minero o submarinista y también porque aunque haya cruzado límites geográficos que me otorgan el privilegio de lucir un tatuaje, ese es un privilegio al que he renunciado.

Valga como pequeño recuerdo para todos los mineros, todos los marinos y todos los submarinistas, se la juegan bastante más que todos los demás, y espero no precipitarme pero hoy anoto por partida doble. Salud.

Deshielo, Thaw, Оттепель

La entrada a la Bahía de los Glaciares, en lo que se conoce como 'The Alaskan Panhandle', el mango de la sartén por la forma geográfica.

Deshielo nos puede sugerir connotaciones positivas o negativas, según se mire. El deshielo -оттепель- de Eremburg, sugiere el final de una época negra, aunque me quedo con sus 'Reportajes Españoles', el título del primer capítulo es ¡Arre Burro!, algo que nos suena ya tan lejano al ver llegar el verano y los vehículos fortunas sobre cuatro ruedas.

Deshielo nos puede sugerir algo negativo, como el patricio americano Al Gore, pontificando acerca del calentamiento global y consumiendo en una de sus residencias veinte veces el promedio de un hogar norteamericano que me imagino ya es algo. Me recuerda a la izquierda de salón que no renuncia a salvar a los salvajes y cuyo único argumento frente a una derecha crecida y cada vez más rabiosa es el 'y tu más'.

Deshielo nos puede sugerir que incluso frente a la catástrofe carecemos de poder colectivo, será la iniciativa privada quien se ocupe, por un buen beneficio claro está, y ya se proyectan todo tipo de negocios y disputas entre las naciones ribereñas del ártico.

Deshielo, primavera la sangre altera, la vida continúa.

Subir al Calvario

Se necesita perspectiva, o sea que pase el tiempo, para ver como todo se repite, aunque con otros actores y tiempos. El fondo no cambia. La iglesia reprende a los mismos, a los que viven el cristianismo de manera directa, lejos de banquetes, intrigas y como dice la canción de Blades que ya he citado en algún otro sitio, lejos de los sueños de aire acondicionado.

Mucho está pasando en América Latina. Y la iglesia sigue el guión. Los que viven las convulsiones en primera fila, cumpliendo con su conciencia cristiana. Los de las oficinas alineándose con quien deben, con el imperio. Un actor más se suma de manera abierta. Veremos esta ronda en qué termina.

De momento se quiere silenciar a los herederos de los mártires centroamericanos. En el sitio de la Universidad Centroamericana de el Salvador hay materiales, de ellos extraigo estas líneas:

Es triunfo macabro de Occidente el que ya no se hable de injusticia ni de la necesidad de justicia. Se hablará de pobreza, guerras y terrorismo, pero no de injusticia. Y por lo que toca a la justicia dicen unos que “no es necesario hacerlo en tiempo de globalización, pues la solidaridad es suficiente”. La conclusión es clara: no se hable de injusticia y justicia. Y más clara es la razón: hablar de ello es una bofetada al mundo de hoy, el que se tiene por democrático, nada terrorista y globalizado. Y tienen toda la razón: es una bofetada.
Jon Sobrino.

PS. Espero que quien ha inspirado esta nota vea la imagen de la subida al Calvario de Las Vera Paces, a él y los suyos va dedicada con todo mi respeto y cariño. Y con esta nota creo haber cumplido por este mes. Vale la pena parar y reflexionar un poco. Saludos a todos.

León e Iximché

Verdugos de ideales afligieron la tierra,
en un pozo de sombras la humanidad se encierra
con los rudos molosos del odio y de la guerra.
Rubén Darío

Podría haber elegido algo muchísimo más dulce, parnasiano o romántico de Darío, es lo que impera en la obra del poeta de León, Nicaragua. Pero en vez de eso elijo estos versos, más adecuados a la realidad que vive esa maravillosa, bellísima y muy desgraciada Centro América. Valga también para introducir un nombre clásico para denominar a razas de perros grandes al estilo Rottweiler sin recurrir al tudesco.


Reviso el archivo para descubrir el León donde se hace sombra a la visita imperial, algo insólito en el patio trasero. Y esa catedral que cuando la vi estaba en estado lamentable de conservación tiene a su favor un argumento de mucho peso: no son reyes ni obispos ni gerifaltes los que yacen en su recinto, es el gran poeta Rubén Darío. Verdad que la imagen corresponde a días más aciagos, ya que parece ser la han limpiado, y hoy es centro regional de la gran partida por la independencia de Latinoamérica, el final de Monroe, y qué mejor sitio que la bella Nicaragua la del calor arrecho y la bellísima Guatemala la de la eterna primavera.

Así que el emperador va a Iximché acompañado de cazas, helicópteros y no se cuantos miles de cuidadores de la burbuja. El guarda de las ruinas ya ha anticipado que después de la visita habrá que realizar un conjuro ya que todo este asunto lleva consigo mucha 'energía negativa'.


Aunque estuve una vez hace mucho en Iximché, no tengo ninguna imagen, en aquellos años no disponía de una cámara. Pero sí tengo una de un sitio no muy lejano con toda la inocencia de la música y la niñez, y todo porque recuerdo a Rubén Darío, aunque también escribió cosas como estas, dedicadas al emperador de entonces, pero muy apropiadas para el emperador de ahora. No se refiere a Franklin D. por supuesto sino a Teddy.

Tened cuidado. ¡Vive la América española!
Hay mil cachorros sueltos del León Español.
Se necesitaría, Roosevelt, ser, por Dios mismo,
el Riflero terrible y el fuerte Cazador,
para poder tenernos en vuestras férreas garras.

Y, pues contáis con todo, falta una cosa: ¡Dios!
Rubén Darío

8 de Marzo

En día tan señalado el emperador empieza su gira por la otra América. Y qué pena, no podrá sentarse en un banco del parque central de la Antigua, con un atardecer de esos al son del ruido de pájaros, y una brisa inigualable por ningún aparato de los que tratan de acondicionar la burbuja donde moran los poderosos. Ay! si al final hasta dan lástima, ¡qué poco poder pueden!.

De aquí para allá, recepción y discurso, pero siempre en la burbuja. Nunca en la calle, dando un paseo sin rumbo ni propósito, abierto al azar y al regateo sin otro afán que el de simplemente probar ingenio, que por mucho tener, siempre será poco ante el adquirido por estos chiquillos en esa escuela tan dura que es el no tener ningún poder sino toda la plaza y toda la calle para ellos. Al final resulta que los últimos serán los primeros, así que salud muchacha, que ni el emperador podrá disfrutar en tu día de ese parque tan maravilloso que es tu imperio.

Esto es Norte América

El templo de la Santa Ascensión, Храм Вознесения Господня. Aunque los americanos tan faltos de monumentos le llaman incluso catedral. Su imagen aparece cientos de veces si se busca en google, bajo el nombre de Dutch Harbor. Lo que entonces era una remota aldea de Aleutas, con una iglesia y un cementerio de cuando Alaska era Rusia, se ha convertido en el mayor puerto pesquero de los EUA, cuatrocientos millones de kilos de pescado al año, aunque el ritmo será difícil de mantener, suenan las alarmas ecológicas. Ya han asfaltado las calles y reconstruído la iglesia.


Y me dirán, qué tiene que ver esto con los USA, tierra de autovías y grandes centros comerciales?. Pues resulta que según los cineastas de 'Dutch Harbor, Where the Sea Breaks its Back', ningún sitio representa -o representaba- el espíritu norteamericano tan bien como lo hace Dutch Harbor. Individualismo salvaje, ansia de enriquecimiento rápido, ausencia total de espíritu conservacionista de una naturaleza tan bella y frágil como hostil para la vida humana, espíritu de frontera al mejor estilo oeste aunque en este caso noroeste congelado. Como todo cambia tan rápido -el clima se calienta sobretodo- puede que hasta se convierta en centro turístico, con los primeros cruceros asomando ya por allí. Para quien haya disfrutado con algún libro de Jack London, -viene a mi mente la imagen de Wolf Larsen el lobo de mar-, este es su territorio, y los que por allí pasan herederos de ese espíritu. Incluyo una imagen del monte Ballyhoo a finales de primavera. Según parece fue nombrado por el gran escritor.

Alquimia

El que la fotografía del presente y futuro cercano es digital ya nadie lo discute. Todo evoluciona y se imponen procesos nuevos por su conveniencia, coste, inmediatez, accesibilidad y un sin fin más de razones.

Hacía muchísimo tiempo que no 'cocinaba' un carrete de película blanco y negro. Ya no es práctico. Quizás el argumento de más peso en contra sea el ecológico, se manejan líquidos nocivos ya no solo para el medio ambiente sino para el bienestar propio también, los reveladores contienen ácido bórico y no vean Uds. lo que eso puede significar con los tiempos que corren en España.

Tratando de encontrarle el lado positivo más allá de la simple nostalgia, y de los resultados que siempre serán subjetivos, me inclino por la no inmediatez. Si, no se sorprendan, no es que me sobre el tiempo no, lo que es tan conveniente como disparar y tenerlo al momento, contra un proceso que implica preparaciones de líquidos y cacharros, zambullirse en la oscuridad total para tratar de rescatar la luz, con el consiguiente morbo para quien como yo es un poco claustrofóbico, la ansiedad de que ese rescate puede fracasar por mil y un motivos, y en fin, ese poco de brujería implícito en sacar luz de la oscuridad hacen que el ejercicio -si no falla nada- sea una delicia aunque lenta en su disfrute.

En cuanto a los resultados, trato de racionalizarlos pensando que algún matiz distinto se consigue por lo aleatorio de los cristales depositados sobre la película comparado con lo cartesiano de los dispositivos electrónicos de captura, pero talvez no deje de ser subjetivo ya que para colocar aquí el resultado de esos cristales distribuidos estocásticamente los he hecho pasar por un dispositivo matricial y geométrico, aunque sigo pensando que alguna diferencia hay. Juzguen Ustedes.



Vistas de la provincia de Almería.

Cinco Siglos

La espera es larga. Mujer, campesina e indígena, toda una primicia en un país que durante quinientos años ha marginado a todo aquel con una sola de esas cualidades, ya no digamos las tres juntas, pero esas son las de la candidata a la presidencia. Cambios que parecen imposibles ocurren, y a veces tienen como origen el sacrificio, el destino, o el karma como le llaman los orientales.

Esto ocurre la misma semana en la que el hijo del presunto responsable intelectual de la muerte de Monseñor Romero ha sido salvajemente asesinado en Guatemala junto con otros dos miembros del Parlamento Centroamericano. Los hijos no son responsables de las faltas de sus padres, pero los vengativos asesinos parece ser no lo entienden así.

Al margen de lo que ocurra en las elecciones, es todo un triunfo para el país el simple nombramiento de la premio Nobel como candidata. Puede ser un factor positivo, pero no se espera mucho de los políticos. Un poco de honestidad y humildad ya es bastante, el resto lo tiene que conseguir la propia gente, ya que no se nos da nada hecho. Pero es posible que después de siglos esta mujer, campesina e indígena consiga algo positivo para Guatemala.

Caen Imperios

Cuanto más grande, más duro es el golpe al caer. Nadie fue capaz de predecirlo, con tanto especialista como había, tanto 'kremlinólogo' al estilo de la Dr. Con Dolcezza que ni habla el idioma ni toca el piano a lo Oscar Peterson, pero llegó muy lejos, hasta un barco petrolero luce su nombre.

¿Cómo será la siguiente caída?¿En el mismo lugar miserable? ¿Acaso un país anclado en la edad de las tinieblas sea la piedra en la que tropiezan los gigantes? No me considero especialista, ni tengo bola de cristal, asi que ya veremos.

Hoy me comentaban que la diferencia entre la inteligencia humana y la inteligencia de las máquinas consiste en que la humana predice -o trata de predecir-, la mecánica ejecuta. Disculpen mis limitaciones pero cuando disparé esa foto jamás se me ocurrió que a ese imperio le quedaba muy poco, a pesar de tanta señal evidente, en retrospectiva claro está. Podría haber titulado la entrada 'Lo que el viento se llevó' pero nunca he visto esa película entera, solamente trozos. Salud.

Fría Guerra

La fría guerra que no es fría
la fría guerra еs destrucción
la fría guerra una mentira
la fría guerra sinrazón.

Guerra fría que continúa
guerra fría con muro o no
guerra fría apocalíptica
guerra fría en Harmagedón

La fría guerra que no termina
la fría guerra que no acabó
la fría guerra que nos domina
la fría guerra que nos mató.

Se oye ruido de sables, nuevas carreras armamentísticas, la desconfianza y la violencia como métodos fundamentales para resolver conflictos y además de manera 'preventiva' o sea primero disparo y después pregunto, método que en Centroamérica es bastante conocido.

Como imagen escojo la de un volcán helado aunque no por eso menos activo, la del monte Shishaldin en la isla Aleutiana de Unimak. Y es que los volcanes han formado parte de mi paisaje visual. Pienso en el de Agua, en el Pacaya al cual subimos mientras en plena erupción con el moreno -de quien poco se oye ultimamente- en el de Fuego, en el Momotombo y el Momotombito, en fin son los volcanes referencias y símbolos de ese poder natural que duerme apaciblemente, hasta que deja de hacerlo.

Tengo que decir que no fue sencillo cerciorarme cual de los tres volcanes de la isla de Unimak es el de la foto. Después de revisar varias fuentes de información en inet, pero sobre todo usando el Google Earth y mis recuerdos acerca de el momento en el que tomé las fotos pues he llegado a la conclusión de que es el Shishaldin ya que en otra que también incluyo aparece el cráter roto de su acompañante el Isanotski. Pues por ese archipiélago se instalan los radares del escudo antimisiles, en el frío más caliente del planeta, no en vano toda la toponimia procede de los buscadores de pieles rusos que fueron los primeros europeos en llegar a esas latitudes.

Escarbaremos el archivo para rememorar ese gran estado, Alaska. Mientras yo lo recorría Alaska y los Pegamoides triunfaban con la Movida Madrileña -a la que para mí mismo a veces llamo Meneada- nuestra libertad recobrada encontró su máxima expresión en el escándalo y todo sea dicho en un torrente de expresiones artísticas. Tal vez la libertad se reduzca a eso o a consumir Pepsi o Coca, aunque yo prefiero el binomio agua vino. Salud.

Sololá, Enero del 1978

Mi flamante primera cámara, y el primer carrete de película blanco y negro que todo sea dicho no revelé yo mismo, cosa que habitualmente haría a partir de entonces y por mucho tiempo.

De paso, de prisa y corriendo. Y sin experiencia en cuestiones como la profundidad de campo y otros detalles técnicos, pero el momento es de tensión contenida, y por eso rescato la instantánea, a pesar de su falta de sofisticación. Me despedía de Atitlán por mucho tiempo y la cámara sería parte de otra etapa nueva, no de esa que ya había finalizado y a la cual me asomaba inesperadamente.

Me pregunto qué destino aguardaba a todos esos señores, ya que en ese año nuevo, a dos del terremoto se recrudeció la violencia con la llegada de Lucas al poder y en general las guerras en Centro América. Si algún caminante lo sabe, que me lo haga saber. Dos años más tarde, los horrendos sucesos de la embajada de España en la capital de Guatemala, veintisiete años de impunidad y contando.



Suenan las campanas
de Antonio y Andrés
suenan las campanas
ven y óyela otra vez
suena la campana
centroamericana
suena la campana
por mi tierra hermana
Rubén Blades

Entreguerras

Imperio en entreguerras
la sangre la ponen otros
simplemente un respiro
una pausa, un suspiro

El final de los sueños
la revolución que ya fue
tan corta y tan fútil
como cualquier otra, también

Pienso en París
el mes de Mayo aquel
Pienso en San Francisco
Dylan and the Grateful Dead

Contemplo al músico con la estética del veterano de todas las guerras. San Francisco final de la década del 70. Y pienso en lo afortunado que fui al contemplar el imperio en un momento de reposo. Reposo relativo, Centro América se desangraba, el sur de Africa, el cuerno de Africa, Oriente Medio también. La guerra es una constante. No cesa. Aunque el imperio en esos días se lamía las heridas del sudeste asiático y reposaba.

Hoy no hay descanso, son varios los agujeros negros y siguen juntándose los nubarrones para uno más y más grande. Y si alguna vez salimos del oscuro túnel este ¿Reposaremos? ¿Enfilaremos nuestros pasos hacia California como cantaba el Lead Zeppelin, a la búsqueda de ese amor con flores en la cabellera? Quizá ya no me sea dado otra vez, bastante tengo con haberlo tenido, pero con gusto entonces iría de nuevo, desde Florida hasta California y más allá. No solo me espera la chica con flores en la cabellera, seguramente algún veterano con la estética del desierto rondará las calles de San Francisco, para cantar que estamos en paz, hasta la próxima guerra.

Relativamente Iguana

Es la única que he fotografiado, y también la única que me he comido. No es que fotografíe todo lo que como, ni que coma todo lo que fotografío. Tampoco es que sea un aventurero gastronómico, aun reconociendo que le hago asco a pocas cosas y que la buena mesa tal como se entiende en el Mediterráneo es algo a lo que estoy acostumbrado.

Y me preguntaran, ¿estaba buena? ah! amigo, esa es la pregunta que estaba esperando, aunque la respuesta sea, bueno, relativa. Estaba exquisita si. Tenía la exquisitez de romper la rutina en un sentido muy amplio. Se rompe al probar algo por primera vez. Se rompe cuando llevas varios días comiendo solo gallo pinto, o sea arroz y frijoles. Se rompe con el ritual de romper la pequeña rutina, cocinando el bicho con leña, en la calle, y con todo lo que buenamente se podía añadir de las parcas alacenas de un trópico pobre, además de la excelente compañía -véase la foto- y la botella de Flor de Caña para acompañar.

En cuanto al automático, prefiero no comentar. Demasiadas viudas ha hecho seguramente, y las armas no son lo mío. Aunque esta es la más extendida por el ancho mundo, tal vez por eso se coló junto con mi iguana, después de liquidarla, claro está. Según Hollywood es el arma de los malos, pero yo pregunto, ¿dónde está el arma de los buenos? Me quedo con la palabra, y una reflexión más para los que se abstienen y renuncian a pertenecer, de corazón de izquierdas, pero viviendo en un país cainita como en el que vivo, ni de izquierdas ni de derechas y sobre todo, jamás de centro. Salud.

Una a Color

Que no se piense que esa ciudad del norte me inspira solo el blanco y negro, no. Propongo dar un paseo por lo que entonces era algo lejano y decrépito, Commercial Drive. Pero claro, desapareció el barracón del Soft Rock Cafe en la cuarta avenida, y el ambiente pijo hizo suyo el barrio de Kitsilano, con lo que poco a poco 'el Drive' dejó de estar tan lejos en distancias y apetencias.

Aunque hace ya casi décadas en plural que no paso por ahí, me imagino que hoy en día estará tomado por la segunda fila pija, ya que para pagarse la primera hacen falta muchos billetes, tan solo espero que no todos los inquilinos del barrio en esa década decisiva de la historia mundial -según me acaban de informar- la del 79 al 89 cuando los tres mosqueteros Reagan, Thatcher y Woytila derrotaron al imperio del mal, hayan sido desalojados del todo, o lo que sería aun mejor, absorbidos después de haber ganado la lotería, haber heredado o... váyase Ud. a saber, haber invertido en bolsa en compañías de frutas a lo Forrest Gum.

Lo que si puedo decir es que lo que se reclama en el rótulo es verdad, era un muy buen capuchino el de Joe's, aunque como buen latino no se llevaba bien con las revolucionarias del barrio. Y ya entonces teníamos los bombardeos de turno del único superimperio superviviente y vencedor de la guerra fría, cosa que hasta la fecha no ha cambiado.

Ahhh! que tiempos aquellos, llamarle la década prodigiosa es bastante cursi, pero de alguna manera -como todas las décadas que uno alcance a vivir, dicho sea de paso- lo fue.

PS Quien quiera ver con más detalle la pared de Joe's no tiene más que pulsar con el ratón encima de la foto, igual que con todas las demás del sitio.

La Cuesta de Enero

Muy pendiente la susodicha, estamos ya casi en Febrero y todavía no se hace uno a la idea de que otro ciclo -por muy arbitrario que sea- avanza sin pausa y uno todavía sin darse cuenta. A esa cuesta simbólica con acento puramente consumista y de resaca de tanta fiesta, gasto innecesario y orgía de consumo que en nada rima con lo que se celebra, hay que añadir las subidas de precios y rebajas con que empieza el año para el consumidor.

Aunque no me resigno a ser nada más que un consumidor, consciente de que escapatoria no tengo, pero con la tenue esperanza de que 'tiene que haber algo más'. Hoy he preferido enfrentarme a una cuesta real y no simbólica, y pasando por la torre del Perulico o pirulico como más comunmente le llamamos los lugareños, he enfilado la bicicleta rumbo a la playa del Bordenares, más conocida por la playa del Manacá, por llamarse así el chiringuito que en esa cala maravillosa quedó, restos del rodaje de La Isla del Tesoro en los años 70, película en la que Orson Wells interpreta a Long John Silver.



Sin duda eligieron un lugar maravilloso, casi mágico. Como la vida misma, cambios imperceptibles pero reales se dejan ver cada vez que voy, ora más arena por aquí, ora menos por allí. Hoy con un sol de invierno, algo inclinado pero cálido y con un cielo muy limpio el sitio resplandecía, y era todo para mí y unos cuantos perros que me imagino guardan de manera muy relajada el chiringuito al fondo, aunque bastante sitio hay para simplemente oír el susurro de un mar muy en calma, lo que los pescadores aquí llaman las calmicas de Enero que duran ya todo el mes.

Después de la cuesta, viene la cuesta abajo, después de un esfuerzo el placer de la energía gratis, o más bien acumulada con esfuerzo, esperemos que el ciclo sea benigno, ya que lejos de las calas del Bordenares se juntan nubarrones, como la vida misma, ora el éxtasis, ora el horror. Esperemos que la providencia nos guarde y que las arenas sigan moviéndose de una cala a la otra, siempre listas para acogernos en un día como el de hoy, o como cualquiera.



PS. Gracias Nerón por espolearme a escribir, te dejo aquí la respuesta a tu mensaje por si te hace 'compaña' -esa es otra expresión lugareña- cuando andes por esos caminos de la bellísima Guatemala. La cuesta de Enero ha sido muy larga en lo que toca a escribir, pero lo seguiremos haciendo. Salud a todos y a todo el que pase por aquí.

Otro Ciclo

Aunque un año es una vuelta alrededor del sol, como todo ciclo es en su principio y fin una definición arbitraria. Así que sin darle más importancia de la que tiene el llegar al final de este año, y lo que es mejor, el principio de uno nuevo, quiero compartir con quien hasta aquí llegue este maravilloso poema que me recitaron en una conversación telefónica no hace mucho. Espero ser yo el primero en reflexionar y dejar de 'procrastinar', dando gracias a la parte latina del idioma inglés que me enseñó ese verbo, por lo demás existente en castellano según el diccionario de la academia.
El autor de los versos es el Poeta Nacional de Dagestán, Rasul Gamzatov. Incluyo mi fuente, traducción al ruso (N. Grebneva, Н.Гребнева) del original que me imagino está escrito en Avar, lengua mayoritaria aunque no única en Dagestán.

Y aún a los que solo queda, puede ser,
cinco minutos para el ancho mundo ver
se afanan y trajinan sin caber en sí
como si quedasen siglos por vivir

Y a lo lejos en silencio milenario y frío
contemplan los montes el ruidoso gentío
inmóviles, melancólicos y adustos
cual si todo fuese cinco minutos por vivir.
Rasul Gamzatov

Даже те, кому осталось, может,
Пять минут глядеть на белый свет,
Суетятся, лезут вон из кожи,
Словно жить еще им сотни лет.

А вдали в молчанье стовековом
Горы, глядя на шумливый люд,
Замерли, печальны и суровы,
Словно жить всего им пять минут.

Y como lo prometido es deuda, incluyo la foto de esa tienda de Curaçao que le prometí a Jake.

Shucos, Sholcos y Pashtes.

Guatemala no solo me brindó refugio, enriqueció la versatilidad de mis cuerdas vocales con fonemas inexistentes o muy poco usados en castellano, provenientes de los idiomas indígenas tan silenciados como ese estupendo desayuno chapín de frijoles y tortillas -me estoy acordando de la finca de Estuardo en Fraijanes y su envidiable cocina que seguramente ocupaba, o todavía ocupa quisiera creer, la planta de un par de apartamentos de los modernos-. La clase media chapina, para desmarcarse del pobre 'indito' prefiere afirmar que desayuna 'panqueques' y mantequilla de maní con pan de molde, cuando sabemos bien que un café colado, unos frijoles volteados y tortillitas de comal no tienen ni pueden tener rival.

Es por eso que lo de decir 'flash' me sale bien, lo mismo que Quetzal, muy parecido aunque no exactamente igual a Ertzaintza, cosa que no pueden afirmar el resto de mis connacionales, incluyendo a los presentadores de televisión. Bueno, como podrán ver, escribo estas notas tarde y mal. Con un poco de cargo de conciencia por mi dejadez y falta de constancia, pero el correo recibido de don Chepito, con los comentarios de ese murciano ilustre que es Pérez Reverte -a propósito no he visto aun su Alatriste, la cual me ha sido recomendada por alguien de buen gusto literario y cinéfilo y que por lo tanto re-recomiendo a ciegas- y mi respuesta en la que afirmo:

'Muchas veces en mis reflexiones he llegado a la conclusión de que nos salva el que tanto petatudo en América Latina habla nuestro idioma, porque de no ser así seríamos una Bulgaria cualquiera, una Rumanía en el Mediterráneo.
Y es por eso también, enlazando a uno de tus mensajes anteriores, que no me extraña el que las regiones con cultura milenaria y lengua propia pasen mucho de España, pienso en Cataluña y sobre todo Euskadi. No hay más que ver el trozo de carretera que va desde el pueblo de la Manía, Zarautz, hasta Getaria, y compararlo con cualquier trozo de costa en el Mediterráneo. Por supuesto aquí tenemos luz más brillante y mejor clima, pero lo están destrozando todo los políticos ladrones que siempre recurren a la bandera y al viva Ehpaña 'sin ese' como diría Vázquez Montalbán.'



....pues me han dado el impulso y ánimo suficiente para añadir algo, aunque sea tarde y mal. Ay, más vale tarde que nunca, en algún sitio afirmé que lo que hace falta es una educación clásica con énfasis en la lengua, y en Guatemala añadiría como condimento final y resolutorio, el conocimiento de un idioma mayoritario indígena.

En cuanto a las imágenes, añadiré una mezcla híbrida en nada relacionada con ese título tan 'fricativo' como dirían los lingüistas.

Managua Rescatada del Olvido

El tiovivo de la historia, como pesadilla Nietzscheana de eterno retorno nos trae de vuelta a las portadas a Managua y los Nicas.

Son ya muchos los años pasados desde que no se concebía una primera plana sin la amenaza nica, los tanques nicaragüenses camino de Texas y sin coyote que los guiase.

Y después de tanto tiempo no va la historia de tomar partido no, va de pedir resultados, los mismos que en su día se exigían a los Sandinistas cuando aun lo eran.

Me gustaría preguntarle a la chiquilla que presencia a los Ortega en su anterior encarnación si el neoliberalismo le dio lo que los Sandinistas no pudieron, no lo sé, tal vez sí, pero lo más seguro es que no, si como dicen Nicaragua se ve superada en miseria tan solo por Haití en nuestro hemisferio.

Lo que pasa es que desde que se fueron Nicaragua dejó de ser noticia. La miseria, el analfabetismo, la enfermedad y la pobreza no lo son, cuando deberían serlo, en primerísima portada hasta su desaparición.

Y lo curioso es que los que armaron el jaleo, traficaron con armas, se saltaron leyes a la torera y tejieron un tinglado que va de Centro América a Oriente Próximo también se enfrentan a las urnas mañana. El resultado es lo de menos. Sabemos quienes son, quienes fueron y quienes no volverán a ser jamás. Como el amante de Penélope al volver -y perdón por insistir con ella- aunque Ortega gane ella le dirá, no eres tú a quien yo espero....

El Tren que nunca llegó a salir

Así me lo explicó la señora en una tienda de Alfambra en Teruel. Yo no salía de mi asombro, casi paralelamente a la carretera nacional se podían ver las estructuras y edificios de un ferrocarril, estaciones, túneles y puentes. Salvo los rieles. Brillaban por su ausencia, ausencia permanente, nunca llegaron a existir. El estilo arquitectónico de las estructuras varias, de lo más llamativo, me hizo pensar en los años treinta. Pero me equivoqué. Parece que se empezó a construir a mediados de los veinte, durante la dictadura de Primo de Rivera. Y luego en los treinta con la parte más difícil y costosa ya hecha, se abandonó.

Que analogía tan pesada, más que una cruz. Tal vez me equivoque, pero algo así no creo que pueda pasar en un país del norte. O quiero creerlo o quiero no creerlo, pero veo la señal de nuestro ser. De oportunidades perdidas. De orgullo tan grande, que como losa pesadísima termina por hundirnos, como individuos y como grupo de individuos, o sea como nación.

Es la imagen que me he traído de un viaje hasta la frontera con Francia. Imagen otoñal. Trenes perdidos y Penélopes, nombre muy común gracias a Serrat y su maravillosa canción. Lo que yo no sabía era que Penélope tenía su ferrocarril particular, su estación, túnel y puente. De Teruel a Alcañiz y luego hasta la frontera. Todo lleno de referencias a un pasado que como el tren, nunca llegó a salir.

Aruba Curaçao y Corazón

Buscaba una de las casas holandesas de Curaçao, Penha & Sons creo que se llamaba la tienda, pero de momento no la encuentro, cuando lo haga la subiré. En vez de esa, pongo esta que tomé en la misma época pero en Miami. Refleja un poco la situación actual de la que hablo en el correo, sembrar cizaña entre hermanos.

Bienvenido al listado intrascendente Jake, es bueno saber que estás en esa isla tan exótica donde en otra vida y de manera muy fugaz habré visto los ojos más claros y hermosos rodeados de la piel más brillante y morena que con esos ojos puede ir.

Ya que te encuentras en el Caribe pero en Europa -esa puta vieja, resabiada y restañadora de himenes ya que se sigue vendiendo como virgen e inocente cuando de sobra sabemos que no lo es- y cerca del país que por caprichos del destino es rival de nuestra querida Guate, rival en el contubernio urdido por Calígulas e Imperios, pues por esa equidistancia dinos lo que piensas de la diplomacia guatemalteca, gloriosa y de muy altos vuelos en otras épocas, pienso en premios Nobeles y héroes progresistas que acunaron el nacimiento de nuevos estados que tal vez te sean cercanos, estados que no pagaron con la misma moneda los grandes favores recibidos, aunque ese es otro tema que podría tratarse de manera no tan concisa como la intrascendente lista invita a hacer y sobre todo, por no querer abusar de la paciencia de los ilustrísimos duodécimos.

Así que como competición deportiva, Bolton 20, Chaves 0, pero qué pinta mi linda Guate en ese sarao?
Pues hay quien tiene mucho petróleo, hay quien tiene muchos misiles, Guatemala tiene muchos poetas, no puedo sino obsequiarte con un fragmento para darte un abrazo desde la puta Europa, y la muy puta España, que prefiere dejar sin empleo a los trabajadores de la industria aeronáutica que el plantar cara a los Calígulas, ser independiente y votar por quien le conviene. Un Abrazo Jake.

General
—no importa cuál—
para ser General,
como usted, General,
hay una condición fundamental
ser un hijo de puta,
General.
Manuel José Arce

En España...Nadie se baña

Hay monasterios, iglesias, ermitas y catedrales
paredes, muros y paredones
así que por favor
no me toquéis los cojones.

En España...
nadie se baña
como decían los Chapines
fácil pareado con maña
de mortificantes malandrines,
pero era ciencia, sí,
conocimiento concentrado,
todo el hacer de un imperio
desde Granada a Santiago,
todo el poder Ysabelino
en un sayo bien sudado.

En la Patria de mis Pasos

Sigo escarbando, tanto en el archivo como en mis recuerdos. Hoy he encontrado esta poesía, la de un Guatemalteco hasta ahora para mí desconocido, me ha dejado sin aliento, y este fragmento viene muy a propósito para continuar la reseña sobre esa ciudad del norte, entre otras cosas. Centroamérica es pequeña, pero grande en poetas.

En la casa de mi pecho,
en mi sueño y mi vigilia,
en las calles de mis manos,
en la ciudad de mis días,
en la patria de mis pasos
y en el país de mi vida
ven, entra y manda: es tu reino,
tu victoria, tu conquista.

Manuel José Arce

Las Calles de mi Exilio

Please see for me if her hair hangs long,
If it rolls and flows all down her breast.
Please see for me if her hair hangs long,
That's the way I remember her best.
B. Dylan

Huyendo de mi mismo, desembarco en el muelle de Burrard y me voy por Hastings hacia el este. Paseo por la síntesis de este mundo, antes de que la palabreja globalización fuese de uso corriente. Todo sea dicho, es el país de MacLuhan el de la aldea global, y en esa época aunque ni yo ni él estábamos al tanto de nuestras respectivas existencias -el desaparecería sin haber oído hablar de mí- los dos lo hacíamos y en el mismo país. Restaurantes japoneses, librerías con alfabetos entonces incomprensibles, hasta una delegación del partido comunista de Albania con fotos de Stalin y los demás iconos rojos. Para un chaval que viene del trópico es como un paseo por una feria imposible después de introducirme en un espejo sin que este se haya roto, pero sin ser capaz de encontrar el camino de salida.





Que humildad dentro de las urbes, todavía no hay literato famoso o viajero incansable o bohemio vanguardista que se haya graduado en ella como tantos han hecho en París. Modestia tanta, que los que no viven en ella la consideran un paraíso inalcanzable, los que alguna vez oyeron hablar de esa ciudad, mientras sus ciudadanos viven soñando en mares del sur y áridas Californias.

Me hizo conocer el verano y apreciarlo, a los que crecimos con el lujo de una eterna primavera no nos preocupaban mucho las estaciones, hasta que vimos las hojas del otoño y los días acortarse tanto, que creímos sería de noche hasta desenamorarnos de ella, de la ciudad y del amor que en ella nos hizo vivir.





Hastings, Pender, Burrard and Main, Georgia, Granville y por el puente a Kitsilano. Seguiré paseando por mi ciudad, porque es mía, lo mismo que yo de ella. Me dio lo que nadie me supo o quiso dar.





Hasta que llegó la Expo del 86, y Lotus Land perdió su inocencia.

El Agosto Está Hecho

Casi dos meses apartado no solo de los ruedos blogeros sino también de cualquier momento que permita relajamiento y reflexión. Es lo propio de la estación, la sensualidad exacerbada, llevada al límite y casi convertida en obligación para todo hijo de vecino que se precie. Parece ser que las vacaciones son una imposición para los españolitos, sin importarles el que todos los que quieren hacer el Agosto -somos todos culpables de una u otra forma- les estén acechando por donde pasen.

Ya sin conflictos en Oriente Medio, en esta época del año la gasolina siempre encarece, los accidentes se multiplican, los golpes de calor llenan los hospitales y en los últimos años incluso causan bajas entre la población más débil. Pero es igual, hay que cumplir con los ritos, y en España el principal rito son las vacaciones de verano, algo así como en Guatemala el viaje al Mall en Miami, o por lo menos eso me han contado, ya que el Miami que yo conocí fue el de los muelles de cruceros, y los barecillos cubanos que sirven café de verdad.

Bueno, queda mucho Agosto por delante, pero yo me sentaré a verlas venir y esperaré a que escampe, mi trampa de Agosto está hecha y terminada, y gracias a la fortuna, no de mala manera. Valga de muestra esta selección de imágenes entre las muchas que he capturado este verano.

Salud a todos.

Buscando algún tema estival me he tropezado con esta traducción de unos versos de Anna Akhmátova. Me vale el primer párrafo, el resto necesita de otra geografía no tan seca como la mía.

Más que yo vivirá lo que aquí vive,
hasta los nidos de los estorninos,
y este aire migratorio que cruzó,
aire primaveral, la mar en vuelo.

Soneto de Estío, fragmento.

Narciso y Goldmundo

Nota Aclaratoria: a propósito de la dualidad ciencias-letras, o ingenieros y abogados.

Se ha abordado aquí un tema fascinante y que daría mucho de sí. En realidad creo que se han escrito tantísimos libros cruciales sobre este tema que no bastaría una vida entera para tratar de dilucidarlo.

Se me invita a que aporte mi modesta opinión, lo que haré con grandísimo placer pero de manera sucinta ya que el verano ha llegado, con todo lo que eso implica, aire ligero y caliente, días largos -para los petates eso implica más trabajo, no más diversión- y muslos bronceados al aire con ropas cortas y ligeras si es que se lleva alguna.

Podría simplemente expresar mi opinión recurriendo a otros, clásicos o profanos, y cuando empezaron a tocar el tema lo primero que se me vino a la mente fue Danny deVito al principio de la 'Guerra de los Rose', en la que dice: Cien abogados en el fondo del mar, qué es eso? Un buen comienzo.

Pero después de reflexionar un poco, me he acordado del insigne Solzhenitsyn y su maravillosa novela El Primer Círculo, lo que nos lleva a fuentes clásicas y muchísimo más serias como lo es Dante y su viaje por los infiernos. Según Solzhenitsyn el primer círculo del infierno son las Sharashkas, o esos centros de detención donde juntaban a ingenieros a cambio de unos gramos de mantequilla y pan sobre la mesa, donde los egos no entran en pugna, y donde por la mañana echando la cagada de rigor el buen Ivanov en vez de cascársela leyendo un playboy, se devana los sesos entre la conjetura de Poincaré y las series de Fourier para conseguir la telefonía codificada -o sea el condenado no se enterará de la pena de muerte hasta que lo hayan asado- o aligerar la ojiva nuclear para que con la misma cantidad de combustible el misil tenga mayor alcance.

No hay inocentes, salvo los artesanos y los poetas, para ellos es el reino celestial, esa es mi modesta conclusión. Para Dante, a los abogados -los que trafican con la justicia- les corresponde la quinta fosa del octavo círculo, y a los ingenieros según Solzhenitsyn el primer círculo del infierno.

Podríamos extendernos más y pensar en que nuestra educación por clásica -bachilleres en ciencias y letras- pretendía hacer de nosotros verdaderos hombres renacentistas, Leonardos, en los cuales las artes y las ciencias no fuesen ninguna contradicción sino todo lo contrario complementarias. Los tiempos que corren no son buenos para el renacentismo. Salud a todos, sobre todo a los poetas y artesanos, junto con los presos, borrachos y sidosos, porque de ellos es el reino de los cielos.

El Transplante

No amamos nuestra tierra por grande y poderosa, por débil y pequeña, por sus nieves y noches blancas o su diluvio solar. La amamos simplemente porque es la nuestra.

L.Cardoza y Aragón.

La plácida monotonía trastocada en la niñez grabó con más intensidad el antes y el después. Guatemala tal como la vi de niño, con el detalle del carretero. Con alguno me di algún colazo en ruta a la oficina de Aviateca, creo que en la novena calle de la zona uno, aunque la calle puede no ser la correcta.

Atrás quedaba la escuela española de la que me salvé, y en la que los chavales entonaban el Cara al Sol todas las mañanas, los veía y oía desde casa. No tuve necesidad de cantarlo, nunca, al contrario que muchos izquierdistas-izquierdosos que luego con el paso del tiempo y la caída de la dictadura llegaron a puestos de responsabilidad, con discurso de izquierdas y reflejos de escuela franquista. Gracias Guatemala, no eres grande entre las naciones, pero como ya he dicho en otra parte, fuiste refugio para los perseguidos, y eres belleza, a más no poder. Tan solo duele el que de pobre digna y hermosa, tanta desgracia se abatiese sobre ti y ahora, pobre y desgraciada purgas la violencia, siembra pertinaz que asola lo que toca por muchos años.

Album de Madrid, un milenio más tarde...

Aunque son sedas y algodones
lo que tu culo merece
ya que a mano no los tengo
te ofrezco lengua y cojones.....

Siempre tarde a la cita, entonces había muchas ganas de todo y pocas cosas con que satisfacerlas.
Iré poniendo algunas de las fotos que tomé en el paseo por el presente y pasado que hicimos con Eddy y su Señora.




Estas son del museo Reina Sofía, un poco decepcionado de la visita ya que la estrella, el Guernica de Picasso no estaba disponible ante la preparación de una maravillosa exposición en la cual el maestro será expuesto junto con los clásicos, algo que dicen él mismo soñaba y seguramente una exposición excepcional a la cual no sé si podré asistir. Está prohibido tomar fotos, aunque sea sin flash, me las apañé para tomar unas cuantas. Lo que más nos impresionó fue la cantidad de escolares, con una educación así talvez algún día se acaben las guerras, y quienes las organizan.



El templo de Debod, de Egipto, del valle de los templos y regalado a España antes de ser inundado por la presa de Asuán. El templo es lo de menos, su emplazamiento es estratégico en el mapa de mi memoria, situado al final del paseo del Pintor Rosales, que paseos, que rosales, que rosas.....

Encuentro inesperado

Dónde está la fina línea del presente? Todo se confunde, y ya no se sabe con la certitud habitual si esto es esto, lo que fue o lo que será. Lo que fue se juntó por un instante con lo que es, mezclando imposibles materiales y espaciales, en un presente inesperado pero fiel a si mismo por efímero, algo así como el mundo de los sueños donde espacios y tiempos imposibles se mezclan para sorpresa del que sueña al despertar, no mientras lo sueña.

Así que con Eduardo y la Cuchi -a quien por desconocimiento renombré Olechka- partimos a la búsqueda de la mano rechoncha de Botero, quizá esperando la generosidad propia de las naturalezas solares y abundantes, símbolo inconfundible del maravilloso artista colombiano. Generosidad de la que creo todos estamos muy necesitados, aunque por distintos motivos, teniendo uno en común, la pila de años que no perdona y que ayudada por nuestros descuidos, pasiones y excesos, hace que los sustos propios de los desperfectos -que no de los excesos u osadías- acechen como jarro de agua fría, y nos adviertan que los tiempos ya no son los de ascenso sino todo lo contrario.

Dimos con el sitio, el paseo de la Castellana es amplio como para acomodar novedades, y de alguna manera la misión se cumplió, lo que nos permitió contemplar un Madrid que ya no es el que era, cuando en el sueño de las imposibilidades espaciales y temporales estuvimos juntos los que ahora volvimos a estarlo.

Salud

Llevo Oro

Cereza pergamino oro
agua tierra y sol
manos cuerpo y sudor
por el camino va el amor.

Hoy es el día de todos, de todos nosotros los trabajadores, y quiero felicitar a todo el mundo con motivo de esta fiesta universal -o casi- porque ironías de la historia no lo es en el país en que se originó.

A mí no me ha quedado más remedio que celebrarlo a la japonesa, o sea, trabajando aun más, aunque el placer también es doble ya que al estar sólo aquí, los pensamientos se aclaran un poco y puedo escuchar al Sabina y a morritos Jagger a 'toa pastilla. Valga esta alegría como solidaridad con todos los latinos que viven en el norte, en ese país que como dijo un mexicano ilustre, por no tener, no tiene ni nombre.

Y aunque desfasado, que valga como prueba de teclado, si tienen su ordenador -o compi como quieran- ajustado para alfabeto universal, serán capaces de leer el tan temido eslogan, si no, pues lo más seguro es que aparezca una ensalada de letras. Salud.

Рабочие всех стран, соединяйтесь!

Bajarse de la Burra

Te bajaste de la burra, te subiste al carro...
Un dos tres cuatro, mira mi retrato.
Cuatro cinco, te la hinco...
Con ahínco.

Si tan difícil resulta imaginarse a uno como uno mismo, por que es tan fácil imaginar a los demás con orejas largas?

Mis boñigas eran bendición por donde pasase. Ahora las ruedas, o contaminan en vertederos o las queman en carreteras para guerras asimétricas -vaya neopalabreja, con lo hermoso que suena rebelión, sublevación-.

Y sin ser soñador, Sancho cabalgaba conmigo, camino de su ínsula -o finca como prefieras- mientras el burro de Rocinante se estrellaba con molinos.

Cuando te cansabas de darme palos, me llevabas al matadero. Ahora los mataderos sudan metal y ponzoña en vez de sangre para morcillas, o moronga, sin ponerse a....

Siempre queda el consuelo de la mula, aunque, quién es el más burro de todos?