El Vecino de al Lado

No hay que ir tan lejos para verse sorprendido por sitios bellos, originales aunque parecidos al nuestro, y hospitalarios.


Justo al volver de ese viaje a Portugal el otoño pasado tuve que recuperar tiempo perdido en el trabajo y no me quedó más remedio que archivar el material hasta la llegada de mejores tiempos.


Una pequeña muestra de un país que me dejó un estupendo sabor de boca y muchas ganas de volver pronto y con más tiempo. La ruta seguida fue de norte a sur en la parte más oriental y sin pasar por ninguno de los grandes núcleos urbanos.

El Momento Sublime

A la espera de la presa como el cazador o el pescador, que a fuerza de convivencia todo se pega, aunque lo confieso, he visto millones de peces morir, pero nunca he pescado uno yo solo.


Anhelando socorro como el mundo que ha entristecido, o que simplemente vive la resaca de tantos años de cinismo y mirar para otro lado. Aunque sea en una escudilla, estamos todos a la espera de los panes y los peces, el milagro de vivir olvidándonos de...  la crisis, para empezar.

Industrial Mood

Quien quiera ver fotos en blanco y negro sobre las regiones alejadas de Rusia y de la antigua URSS recomiendo el blog de Oleg Klimov, aunque está en ruso tiene partes en inglés, y las fotos por supuesto son idioma universal. Sus entradas las denomina Moods o estados de ánimo, y hoy día de los trabajadores -salvo en el país donde se originó la conmemoración- me parece apropiado un ánimo industrial.


He contemplado con gran tristeza su 'From the River to the Sea' y me he acordado de tantos trabajadores del mar, una vida durísima para luego verse totalmente tirados y abandonados con la caída de la Unión Soviética.


Cierto es que los mares de nuestro planeta ya no aguantan el palo, la sobreexplotación, pero el condenar toda una industria y todo un grupo de gente esforzada a la miseria, el furtivismo y la decadencia es otra más de las consecuencias de la caída desordenada de un régimen insostenible y su suplantación por otro igual de insostenible, el de los 'Chicago Boys' que liquidaron los haberes de la sexta parte de la tierra rematándolos al uno por ciento. Menos de veinte años después les llegó el turno a ellos.

Hasta Luego Diapos a Color

Para quien disponga de buen cristal en cámaras analógicas -como es mi caso- las facilidades que ofrecen las cámaras digitales se diluyen por la falta de buenos objetivos, salvo en la estratosfera de los que disponen de chequeras sin límites o ingresos astronómicos. Pero, se acabó el tomar diapos a color. Como cada vez son menos los que lo hacen, me resulta muy complicado el poder confiar en un revelado más o menos aceptable -ya no digamos profesional-. Como muestra los últimos tres carretes, me los han devuelto con un velado tremendo, no sé cual puede ser su origen, pero fotos con una definición enorme se me han quedado en nada, salvo en un disgusto tremendo. No queda más remedio que disparar blanco y negro, y revelar uno mismo.

Vals

Тихо вокруг,
Ветер туман унёс

Qué quietud
la niebla se la llevó el viento

Para los que pasen por aquí, que la quietud atronadora del acordeón les toque la tecla sensible. Ha sido leyendo a Klimov que me he acordado de Chikin, alguien con quien compartimos la tensión que genera la niebla en la mar, y lo pongo en cuadrado porque Klimov en plan cachondeo opina que si pones algo en cuadrado y en blanco y negro ya es arte.



A mí lo del arte como etiqueta me resulta indiferente, más me llena el recordar las buenas gentes con las que he compartido horas de tensión y quietud, con y sin nieblas. Pongo otra cuadrada para que haya más arte, esta es de Leonidovich a quien todavía le debo alguna grabación de Jazz. Qué pena, vuestra tierra es tan grande y con caminos tan duros e intransitables que no sé si algún día podremos reirnos juntos, otra vez...

El Pan Nuestro..

... de cada Sharashka. Como en el final de la novela El Primer Círculo, los traslados de presos se hacían en furgones con el rótulo de Pan, o Carne, y un periodista francés de visita en la gran ciudad anota que el abastecimiento a pesar de todo no está tan mal.

Vi el camión aparcado en el lateral de la fortaleza de Rostov el Grande, y estuve tentado de tocar en la chapa, por si contestaban desde dentro, pero no, parece ser que ahora las 'etapas' las hacen con otros vehículos. La vista es del monasterio Spaso Yakovlevsky desde el lago Nero helado.


В чьей-то гениальной голове возникла догадка: конструировать воронки одинаково с продуктовыми машинами, расписывать их снаружи теми же оранжево-голубыми полосами и писать на четырёх языках:
Хлеб Pain Brot Bread
А.И.Солженицын

En la genial cabeza de alguno surgió la idea: construir los 'cuervos' igual a las furgonetas de reparto, pintar el exterior con las mismas franjas azul naranja y rotularlas en cuatro idiomas:
Хлеб Pain Brot Bread
A.I.Solzhenitsyn

¿Se Acabó la Deriva?

La carga de información está llegando al punto en el que las válvulas de seguridad de la olla a presión van a saltar. Un primero de abril, el equivalente en el mundo anglosajón y francófono en su origen a nuestro día de los inocentes, así que el cuerpo no está para bromas. El nuevo líder imperial le ha expresado a su colega ruso su opinión del desencuentro llamándolo 'deriva', Mike en el alfabeto de los navegantes y he escarbado el archivo para sacar nuestra letra favorita, la M de 'estamos a la deriva' Mike.


Todo esto en el día del aniversario de Gogol, escritor al que se disputan Ucrania y Rusia, aunque sin entrar en detalles de la disputa hay que decir que escribió en ruso, y qué manera de escribir. Antes de conocer un poco más a fondo la cultura rusa pensé por un momento que Chíchikov podría ser sevillano, pero no, aunque hay muchas similitudes entre nuestras culturas, el norte frío y las llanuras inmensas nos hacen diferentes, y gracias, ya que creo en aquello de ¡Viva la diferencia!.


Los dirigentes de la humanidad se han reunido en este día de los inocentes, para seguir tomándonos el pelo, ¿Qué se puede esperar? Nada, lo siento, cinismo puede ser, pero seguimos a la deriva, todos, por más que el nuevo dirigente tenga pico de oro como San Juan Crisóstomo, o como Chíchikov, de momento la nave sigue el rumbo a la perdición, y no parece que aparte de buenas palabras se quiera cambiar ese rumbo, o dejar de traficar con almas muertas. Todo lo que saldrá de Londres será un 'poisson d'avril', una amarga inocentada en castellano, amarga porque para muchos será trágica.

El Norte no Tan Libre

Todo cambia. La hoja de arce era contemplada en todo el mundo como el último recurso, la representación de un país que por su lejanía ha simbolizado el refugio, la tolerancia y la civilización. Verdad es que como todo país occidental sus pecadillos oculta: el trato a los aborígenes o a la minoría japonesa durante la segunda guerra mundial. Pero comparado con sus pares, son vergüenzas pero que muy menores.


Su himno en la versión inglesa habla del norte fuerte y libre, en la francesa curiosamente esa frase no aparece, se habla de cómo los brazos pueden portar espadas o cruces según sea necesario, tal vez como guiño cruzado a la fuerte influencia de la iglesia católica en las regiones francófonas.


Y hete tu aquí que el gran país del norte fuerte y libre ha denegado la entrada nada menos que al diputado británico Galloway, súbdito de su graciosa majestad como todos los canadienses dicho sea de paso, aunque sea de manera formal y simbólica. Cosas veremos en estos tiempos de crisis, pero esta se alargará seguro, será el primer capítulo de una saga interesantísima porque la retórica y elocuencia de George son extraordinarias y el enfrentamiento promete brindar joyas lingüísticas inapreciables. Oh Canada, estamos en guardia por ti.

Y el Círculo se Cerró

El Salvador es el último país centroamericano en elegir en las urnas a las bestias negras del imperio en el punto álgido de la guerra fría. Es como si esta hubiese terminado veinte años más tarde en Centro América. Pero nada es un hecho aislado, todo está enmarañado en un ovillo confuso que es nuestra realidad, consecuencia de nuestro pasado y de errores que no solo no se enmiendan sino que se repiten.

Hoy los enemigos son otros y se les denomina de otra manera, pero la siembra de violencia y destrucción continúa, el imperio sigue con su locura ciega y contra toda razón sigue destruyendo, aunque la ola se acerca a casa, el tsunami esta vez alcanzará a todo y a todos.

¿Que habrá sido de esos niños? Tal vez siguieron la peligrosa ruta de la emigración hacia el norte, cayeron por el camino víctimas de algún coyote o de algún vigilante en la frontera, o se quedaron a sufrir las consecuencias de la intolerancia imperial al simple deseo colectivo de tratar de salir de la pobreza y la desesperanza.

La siembra de odio, metal, sangre y desesperación fue tan efectiva que ahora ya no tiene remedio, junto a tanta destrucción cayó lo fundamental, los sueños y anhelos de una vida mejor y más justa.

El Umbral

Si alguna costumbre rusa observo sin ser ruso, es la de no saludar a nadie a través del umbral. Creo que es de un simbolismo y humanidad apabullante, aparte de evitar tropiezos y ajetreos en lugares estrechos. O bien el que recibe sale al exterior a abrazar al que llega, o este entra totalmente y cruza el umbral porque se sabe absolutamente bienvenido, no necesita permiso, y no quiere que el marco de la puerta obstaculice el abrazo, o el estrechón de manos si la cosa no es tan efusiva.


Nuestros dirigentes y nosotros como conejos deslumbrados por los faros en la carretera nocturna estamos congelados en el umbral. Ni salimos ni dejamos entrar. Lo viejo ya no nos vale. La jerga adoptada por periodistas y politicuchos durante tantos años suena ya hasta obscena, aunque la enmascaren con la estadística. Pero nadie da el salto. Nadie abandona los viejos porcentajes, beneficios, caídas de índices y creaciones de riquezas. Eso de crear, ay! ay!, quienes más usan ese término es quienes quieren meter al creador hasta en la sopa, sin respetar lo fundamental con respecto al todopoderoso, su nombre no se mienta en vano si es que se mienta alguna vez.


Se sabe donde estábamos, pero no hacia donde vamos, ahora más que nunca. Salud e inspiración para los nuevos tiempos, que ya están aquí, así que a cruzar el umbral, la vida nos dará la bienvenida -como siempre- a pesar de las dificultades

Monumentales Utopías

Hay autobuses que nos llevan al cielo y otros que simplemente no logran despegar. Parece ser que para conmemorar el año de Darwin en Londres, una asociación autodenominada humanista puso un mensaje en un autobús, pidiendo relajación con respecto a los temas divinos. El asunto ha llegado a España como tantas modas anglosajonas y la Iglesia ha terciado. Parece ser que en Italia se ha llegado incluso a prohibir -en Génova- la iniciativa, pero no por ser de origen anglosajón. Menudo consuelo para un laico español representa la existencia de Italia, y no solo por la pasta. Como si hiciese falta Darwin para confirmar que no pasamos de ser monos, con perdón de los monos y con perdón de Dios.


La inercia nos mantiene en el carril. Porque ese choque de utopías es viejo y está gastado. Qué mejor sitio para ver sus monumentos que la vieja Rusia. La tierra en el cielo o el cielo en la tierra, elija Ud. que le hacemos la reserva porque sea la que sea su elección, será como los socialdemócratas españoles y sus promesas de republicana: mañana, mañana.


De la quema no se salvan los últimos ideologizados, los neoliberales vencedores de guerras frías porque la caliente la ganó el pueblo ruso con mucha sangre sudor y lágrimas. Sin embargo la fría la perdieron, para que por corto inter regnum imperase el fanatismo neoliberal y su mano invisible del mercado que todo coloca en su sitio, sobre todo a los bancos como el que aparece como contraste a Vladimir Ilich. No solo el estado los inunda con nuestros recursos -talvez de esa inundación venga el palabro de liquidez- sino que ellos solitos y en medio de la sequía se las apañan para aumentar sus beneficios.


Podría seguir escarbando para sacar estatuas de Vladimir Ilich -todavía quedan muchas por toda Rusia, la gran mayoría bastante pobres desde el punto de vista escultórico- aunque para no agobiar sacaré la que se encuentra frente al estadio Luzhniki. Y no solo por su monumentalidad, es que ese otro invento anglosajón -aunque después de Maradona poco importa su origen- que es el fútbol también entra en la ensalada utópica que nos ocupa hoy. Con cifras mareantes para los gladiadores de nuestro circo cuando el pan escasea, el equipo del régimen -parece ser que del antiguo régimen- se haya inmerso también en una gran crisis, vaya, ya no hay nada sagrado ni nadie que se salve. Lo dejaremos ahí, todavía hay muchos esqueletos en el armario y reservaremos los grandes símbolos para futuras entregas, para las sequías anímicas y ausencias de musas, que ellas también parece ser están en crisis. Lo dicho, no se salva.... ni Darwin!!!

Las Torres de Kirillov

Север, воля, надежда,- страна без границ,
Снег без грязи, как долгая жизнь без вранья.
Воронье нам не выклюет глаз из глазниц,
Потому что не водится здесь воронья.
В. Высоцский

El norte, libertad, esperanza, país sin fronteras
nieve impoluta, larga vida sin mentir
los cuervos no nos sacarán los ojos
porque ni se miente ni se crían cuervos aquí.
V. Visotsky


Las torres apuntan al cielo. Llegar tan lejos y verlas por tan poco tiempo me hace pensar en el don de la ubicuidad, en lo temporal de nuestro viaje, y en lo temporal también -aunque duren siglos- de las obras humanas. Habiendo estado una vez estaré en cualquier momento, y que Dios me perdone, en otros tiempos sería candidato a la hoguera por esa afirmación.


Las Torres de Kirillov, a orillas del lago Siverski me reafirman la gran contradicción de la vida: el calor del frío, el estruendo del silencio, la compañía de la soledad. Me ha costado mucho llegar hasta ellas para contemplarlas por un instante tan fugaz, tanto, que parece un sueño, como la vida misma, aunque sé que están ahí, y lo seguirán estando cuando me haya ido irremediablemente.

De lo Divino y lo Terreno

Por la carretera que va desde Vologda a Belozersk, antes del desvío al monasterio de Ferapontovo, me encontré con Mitrofán, la antítesis del oso fiero, tocando la balalaika y recordándanos a todos que la inmortalidad puede consistir en morir a manos de un ungido por poder divino, morir para vivir eternamente, ¿les suena?.


Misión cumplida. Hemos sobrevivido otra vuelta, de tuerca me refiero. Inmersos en una crisis que va más allá del miedo, hasta la indiferencia ante el dolor. Mientras festejamos el nacimiento del príncipe de la paz, sabemos muy bien que no muy lejos de donde nació caen las bombas y revientan a nuestros congéneres para no caer en la retórica de llamarlos hermanos, ya que lo son, lo mismo que los que lanzan las bombas.



No puedo sino alegrarme por mi buena fortuna, sigo vivito y coleando, y hasta logré pasar por nuestro muy bello pero confuso aeropuerto sin llegar a ser víctima de Maleni, de la que sólo puedo decir que aunque paisana no sabe hablar, sin importar su acento. El acento -en cualquier idioma- es independiente de la alfabetización y desgraciadamente en este cortijo andaluz los analfabetos nos regirán por casi tanto tiempo como el dictador anterior, escudando su zafiedad y vileza en una particular manera y fonética al hablar, llamándonos a todos los andaluces zafios e ignorantes como ellos. Tan solo les recuerdo que el poeta más representativo del castellano del siglo pasado era andaluz y si viviese se avergonzaría de esa cuadrilla de zafios, ladrones y feos que nos gobiernan. Cuando aterrice del todo trataré de ordenar pensamientos e imágenes.

Ivan y el Pobre Mitrofan

El propósito de esta nota, aparte de apaciguar la conciencia por la falta de productividad blogera, es desear un buen fin de ciclo a los que por aqui pasen y a todos los que logremos llegar al cambio que este fin de época promete. Y no es poco, este año que se va nos ha deparado grandes conmociones, ruidosos derrumbes de dogmas y falacias que de tanto repetirse en los últimos treinta años, pues hasta los que se supone que saben llegaron a creer.


Si la salud y fortuna acompañan pretendo repetir la bienvenida al nuevo año, así que aprovecho para recuperar imágenes del invierno pasado. En este, el objetivo es ir un poco más al norte, a la tierra del poeta Shalamov, y del pobre Mitrofán.


Si quieren saber con más detalle quién fue dotado con ese maravilloso nombre arcaico, nombres ya no muy en uso, nombres que sugieren bondad y sabiduría popular como el Spiridón de la Sharashka de Solzhenitsyn, o el Makar de los pescadores de altura con los que compartí frío y papirosas en otros tiempos, pues les sugiero un par de búsquedas en Google, Juan Mitrofan en castellano arrojará un resultado sobre las diez mil entradas, y король Митрофан en ruso otras tantas, yo como buen ciudadano y sin ánimo de quebrantar la ley no digo más, no vaya a ser que me acusen de algo.


Y por último, lo que de verdad me ha animado a escribir esta nota ha sido la noticia del periodista iraquí que ha lanzado su calzado al pelele más grande, tarado y sanguinario que hemos conocido los que aun pateamos este maravilloso mundo. Le acusan del mismo delito que a unos periodistas españoles que se tomaron con guasa el asunto de Ivan y el pobre Mitrofán, sin haber arrojado ningún objeto. Vaya, que alegría, estamos en la misma liga que Irak, si señor.

PS. Para quien lea ruso recomiendo este enlace.


Felicidad en esta época de paz, sosiego y reflexión.

Atavismo y la Horda

Por las estepas como en su día el Húngaro Atila, cabalga la horda arrasando todo a su paso. Tocan las campanas a rebato, hay que salvar a la inocente doncella Repsol antes de que Lukoil -lo de oil suena sospechosamente occidental, Rosneft hubiese sonado mucho más amenazador- decía inocente doncella de la que ultimamente ya no se menciona su primer apellido YPF. O sea, cámbiese la estepa por la pampa y resulta que nadie es inocente.

Occidente y su casino no pueden estar más desprestigiados. Todo lo que hicimos tragar en su día en nombre del liberalismo económico a otros países que terminaron arruinados por la rapacidad liberal ahora nos lo devuelven, y se oyen barbaridades como en las noticias de Canal Sur -aunque de Tele Botijo se puede esperar cualquier cosa- como es la indignación de los liberales que tanto alababan las virtudes del libre mercado, ante el comportamiento rapaz de la empresa 'soviética' (sic) Lukoil. Esto en un canal de TV público, y en un país en que para expulsar una flatulencia como es debido se exige el correspondiente título, certificado, compulsado y oposición. Olé.

Berlin Wall Street

Casi veinte años atrás en el mes de Noviembre cayó el muro de Berlín. En este Noviembre se han reunido los mandamases para asegurar que la Calle del Muro no se ha derrumbado.

Ya que en mi archivo no están ni Berlín -espero ir algún día- ni la Calle del Muro, por la que alguna vez pasé sin prestarle mucha atención, pues pongo este muro del pueblo chino de San Francisco, ya que parece ser los chinos tienen mucho que decir en este nuevo orden de cosas, ¿No decían que la historia había terminado?.

Muchos muros quedan por derrumbar, muchos muros serán historia.

Paseo Otoñal

Parece ser tristeza lo propio del otoño
pero ni todo el vigor es primavera
ni toda la nostalgia hojas secas.



Ha sido un paseo breve pero intenso, las piedras del acueducto de Segovia me han confirmado lo que ya muchos saben, que ni nuestra modernidad es tan avanzada como nos cuentan, ni los antepasados fueron tan atrasados como los pinta esa modernidad tan arrogante y llena de sí misma, esa que agoniza en este otoño de imperios fallidos y generaciones fracasadas.



Dos mil años la arquitectura civil romana, quinientos largos la religiosa cristiana, ¿Qué legado dejará nuestra mezquina época, la época del usar y tirar?



Y ya que hablamos de Catedrales, he aquí la de la naturaleza, miles de años, imperturbable y contando porque seguirá a pesar de todo, a pesar de nosotros mismos.


Post Scriptum. Para quien aun dude de los cambios que ocurren ante nuestros ojos, recomiendo este artículo de I. Wallerstein, afirma sin lugar a dudas que nos hallamos inmersos en una depresión, y que el sistema tal como lo conocíamos ha dejado de existir. Lo que nadie sabe es qué lo reemplazará, un nuevo orden humanista e igualitario, o algo aun peor que lo ya conocido.

El Dogma Libertad

No puede haber placer en verse justificado cuando el resultado es catastrófico. Y esto se veía venir, desde hace mucho. En realidad creo que es el fin de la época Reagan Thatcher Woytila, los tres mosqueteros de lo que hemos vivido desde los años ochenta, y de lo que parece nos libraremos por fin, o el desastre se acentuará.

Libertad era el dogma preferido, libre comercio, libre empresa, libre mercado, libre elección y sigue contando. Al final se ha revelado lo que muchos veían y nadie quería aceptar desde hace mucho, libre para algunos y más libre para muy pocos.

Ahora se rescata a los tahúres defensores del casino, simplemente para que la ruleta siga funcionando y para que todos doblemos la cerviz como buenos esclavos, esperando que sonría la fortuna y nos caiga el premio en esa casa de juego fantasmagórica que nos esclaviza a todos con la macabra promesa de que alguno se llevará el premio gordo.

Hollywood se muere, ¡que viva la realidad!

La foto original es de Bert Stern, el cristal no lo rompió el.