Hasta Luego Diapos a Color

Para quien disponga de buen cristal en cámaras analógicas -como es mi caso- las facilidades que ofrecen las cámaras digitales se diluyen por la falta de buenos objetivos, salvo en la estratosfera de los que disponen de chequeras sin límites o ingresos astronómicos. Pero, se acabó el tomar diapos a color. Como cada vez son menos los que lo hacen, me resulta muy complicado el poder confiar en un revelado más o menos aceptable -ya no digamos profesional-. Como muestra los últimos tres carretes, me los han devuelto con un velado tremendo, no sé cual puede ser su origen, pero fotos con una definición enorme se me han quedado en nada, salvo en un disgusto tremendo. No queda más remedio que disparar blanco y negro, y revelar uno mismo.

Vals

Тихо вокруг,
Ветер туман унёс

Qué quietud
la niebla se la llevó el viento

Para los que pasen por aquí, que la quietud atronadora del acordeón les toque la tecla sensible. Ha sido leyendo a Klimov que me he acordado de Chikin, alguien con quien compartimos la tensión que genera la niebla en la mar, y lo pongo en cuadrado porque Klimov en plan cachondeo opina que si pones algo en cuadrado y en blanco y negro ya es arte.



A mí lo del arte como etiqueta me resulta indiferente, más me llena el recordar las buenas gentes con las que he compartido horas de tensión y quietud, con y sin nieblas. Pongo otra cuadrada para que haya más arte, esta es de Leonidovich a quien todavía le debo alguna grabación de Jazz. Qué pena, vuestra tierra es tan grande y con caminos tan duros e intransitables que no sé si algún día podremos reirnos juntos, otra vez...

El Pan Nuestro..

... de cada Sharashka. Como en el final de la novela El Primer Círculo, los traslados de presos se hacían en furgones con el rótulo de Pan, o Carne, y un periodista francés de visita en la gran ciudad anota que el abastecimiento a pesar de todo no está tan mal.

Vi el camión aparcado en el lateral de la fortaleza de Rostov el Grande, y estuve tentado de tocar en la chapa, por si contestaban desde dentro, pero no, parece ser que ahora las 'etapas' las hacen con otros vehículos. La vista es del monasterio Spaso Yakovlevsky desde el lago Nero helado.


В чьей-то гениальной голове возникла догадка: конструировать воронки одинаково с продуктовыми машинами, расписывать их снаружи теми же оранжево-голубыми полосами и писать на четырёх языках:
Хлеб Pain Brot Bread
А.И.Солженицын

En la genial cabeza de alguno surgió la idea: construir los 'cuervos' igual a las furgonetas de reparto, pintar el exterior con las mismas franjas azul naranja y rotularlas en cuatro idiomas:
Хлеб Pain Brot Bread
A.I.Solzhenitsyn

¿Se Acabó la Deriva?

La carga de información está llegando al punto en el que las válvulas de seguridad de la olla a presión van a saltar. Un primero de abril, el equivalente en el mundo anglosajón y francófono en su origen a nuestro día de los inocentes, así que el cuerpo no está para bromas. El nuevo líder imperial le ha expresado a su colega ruso su opinión del desencuentro llamándolo 'deriva', Mike en el alfabeto de los navegantes y he escarbado el archivo para sacar nuestra letra favorita, la M de 'estamos a la deriva' Mike.


Todo esto en el día del aniversario de Gogol, escritor al que se disputan Ucrania y Rusia, aunque sin entrar en detalles de la disputa hay que decir que escribió en ruso, y qué manera de escribir. Antes de conocer un poco más a fondo la cultura rusa pensé por un momento que Chíchikov podría ser sevillano, pero no, aunque hay muchas similitudes entre nuestras culturas, el norte frío y las llanuras inmensas nos hacen diferentes, y gracias, ya que creo en aquello de ¡Viva la diferencia!.


Los dirigentes de la humanidad se han reunido en este día de los inocentes, para seguir tomándonos el pelo, ¿Qué se puede esperar? Nada, lo siento, cinismo puede ser, pero seguimos a la deriva, todos, por más que el nuevo dirigente tenga pico de oro como San Juan Crisóstomo, o como Chíchikov, de momento la nave sigue el rumbo a la perdición, y no parece que aparte de buenas palabras se quiera cambiar ese rumbo, o dejar de traficar con almas muertas. Todo lo que saldrá de Londres será un 'poisson d'avril', una amarga inocentada en castellano, amarga porque para muchos será trágica.

El Norte no Tan Libre

Todo cambia. La hoja de arce era contemplada en todo el mundo como el último recurso, la representación de un país que por su lejanía ha simbolizado el refugio, la tolerancia y la civilización. Verdad es que como todo país occidental sus pecadillos oculta: el trato a los aborígenes o a la minoría japonesa durante la segunda guerra mundial. Pero comparado con sus pares, son vergüenzas pero que muy menores.


Su himno en la versión inglesa habla del norte fuerte y libre, en la francesa curiosamente esa frase no aparece, se habla de cómo los brazos pueden portar espadas o cruces según sea necesario, tal vez como guiño cruzado a la fuerte influencia de la iglesia católica en las regiones francófonas.


Y hete tu aquí que el gran país del norte fuerte y libre ha denegado la entrada nada menos que al diputado británico Galloway, súbdito de su graciosa majestad como todos los canadienses dicho sea de paso, aunque sea de manera formal y simbólica. Cosas veremos en estos tiempos de crisis, pero esta se alargará seguro, será el primer capítulo de una saga interesantísima porque la retórica y elocuencia de George son extraordinarias y el enfrentamiento promete brindar joyas lingüísticas inapreciables. Oh Canada, estamos en guardia por ti.

Y el Círculo se Cerró

El Salvador es el último país centroamericano en elegir en las urnas a las bestias negras del imperio en el punto álgido de la guerra fría. Es como si esta hubiese terminado veinte años más tarde en Centro América. Pero nada es un hecho aislado, todo está enmarañado en un ovillo confuso que es nuestra realidad, consecuencia de nuestro pasado y de errores que no solo no se enmiendan sino que se repiten.

Hoy los enemigos son otros y se les denomina de otra manera, pero la siembra de violencia y destrucción continúa, el imperio sigue con su locura ciega y contra toda razón sigue destruyendo, aunque la ola se acerca a casa, el tsunami esta vez alcanzará a todo y a todos.

¿Que habrá sido de esos niños? Tal vez siguieron la peligrosa ruta de la emigración hacia el norte, cayeron por el camino víctimas de algún coyote o de algún vigilante en la frontera, o se quedaron a sufrir las consecuencias de la intolerancia imperial al simple deseo colectivo de tratar de salir de la pobreza y la desesperanza.

La siembra de odio, metal, sangre y desesperación fue tan efectiva que ahora ya no tiene remedio, junto a tanta destrucción cayó lo fundamental, los sueños y anhelos de una vida mejor y más justa.

El Umbral

Si alguna costumbre rusa observo sin ser ruso, es la de no saludar a nadie a través del umbral. Creo que es de un simbolismo y humanidad apabullante, aparte de evitar tropiezos y ajetreos en lugares estrechos. O bien el que recibe sale al exterior a abrazar al que llega, o este entra totalmente y cruza el umbral porque se sabe absolutamente bienvenido, no necesita permiso, y no quiere que el marco de la puerta obstaculice el abrazo, o el estrechón de manos si la cosa no es tan efusiva.


Nuestros dirigentes y nosotros como conejos deslumbrados por los faros en la carretera nocturna estamos congelados en el umbral. Ni salimos ni dejamos entrar. Lo viejo ya no nos vale. La jerga adoptada por periodistas y politicuchos durante tantos años suena ya hasta obscena, aunque la enmascaren con la estadística. Pero nadie da el salto. Nadie abandona los viejos porcentajes, beneficios, caídas de índices y creaciones de riquezas. Eso de crear, ay! ay!, quienes más usan ese término es quienes quieren meter al creador hasta en la sopa, sin respetar lo fundamental con respecto al todopoderoso, su nombre no se mienta en vano si es que se mienta alguna vez.


Se sabe donde estábamos, pero no hacia donde vamos, ahora más que nunca. Salud e inspiración para los nuevos tiempos, que ya están aquí, así que a cruzar el umbral, la vida nos dará la bienvenida -como siempre- a pesar de las dificultades

Monumentales Utopías

Hay autobuses que nos llevan al cielo y otros que simplemente no logran despegar. Parece ser que para conmemorar el año de Darwin en Londres, una asociación autodenominada humanista puso un mensaje en un autobús, pidiendo relajación con respecto a los temas divinos. El asunto ha llegado a España como tantas modas anglosajonas y la Iglesia ha terciado. Parece ser que en Italia se ha llegado incluso a prohibir -en Génova- la iniciativa, pero no por ser de origen anglosajón. Menudo consuelo para un laico español representa la existencia de Italia, y no solo por la pasta. Como si hiciese falta Darwin para confirmar que no pasamos de ser monos, con perdón de los monos y con perdón de Dios.


La inercia nos mantiene en el carril. Porque ese choque de utopías es viejo y está gastado. Qué mejor sitio para ver sus monumentos que la vieja Rusia. La tierra en el cielo o el cielo en la tierra, elija Ud. que le hacemos la reserva porque sea la que sea su elección, será como los socialdemócratas españoles y sus promesas de republicana: mañana, mañana.


De la quema no se salvan los últimos ideologizados, los neoliberales vencedores de guerras frías porque la caliente la ganó el pueblo ruso con mucha sangre sudor y lágrimas. Sin embargo la fría la perdieron, para que por corto inter regnum imperase el fanatismo neoliberal y su mano invisible del mercado que todo coloca en su sitio, sobre todo a los bancos como el que aparece como contraste a Vladimir Ilich. No solo el estado los inunda con nuestros recursos -talvez de esa inundación venga el palabro de liquidez- sino que ellos solitos y en medio de la sequía se las apañan para aumentar sus beneficios.


Podría seguir escarbando para sacar estatuas de Vladimir Ilich -todavía quedan muchas por toda Rusia, la gran mayoría bastante pobres desde el punto de vista escultórico- aunque para no agobiar sacaré la que se encuentra frente al estadio Luzhniki. Y no solo por su monumentalidad, es que ese otro invento anglosajón -aunque después de Maradona poco importa su origen- que es el fútbol también entra en la ensalada utópica que nos ocupa hoy. Con cifras mareantes para los gladiadores de nuestro circo cuando el pan escasea, el equipo del régimen -parece ser que del antiguo régimen- se haya inmerso también en una gran crisis, vaya, ya no hay nada sagrado ni nadie que se salve. Lo dejaremos ahí, todavía hay muchos esqueletos en el armario y reservaremos los grandes símbolos para futuras entregas, para las sequías anímicas y ausencias de musas, que ellas también parece ser están en crisis. Lo dicho, no se salva.... ni Darwin!!!

Las Torres de Kirillov

Север, воля, надежда,- страна без границ,
Снег без грязи, как долгая жизнь без вранья.
Воронье нам не выклюет глаз из глазниц,
Потому что не водится здесь воронья.
В. Высоцский

El norte, libertad, esperanza, país sin fronteras
nieve impoluta, larga vida sin mentir
los cuervos no nos sacarán los ojos
porque ni se miente ni se crían cuervos aquí.
V. Visotsky


Las torres apuntan al cielo. Llegar tan lejos y verlas por tan poco tiempo me hace pensar en el don de la ubicuidad, en lo temporal de nuestro viaje, y en lo temporal también -aunque duren siglos- de las obras humanas. Habiendo estado una vez estaré en cualquier momento, y que Dios me perdone, en otros tiempos sería candidato a la hoguera por esa afirmación.


Las Torres de Kirillov, a orillas del lago Siverski me reafirman la gran contradicción de la vida: el calor del frío, el estruendo del silencio, la compañía de la soledad. Me ha costado mucho llegar hasta ellas para contemplarlas por un instante tan fugaz, tanto, que parece un sueño, como la vida misma, aunque sé que están ahí, y lo seguirán estando cuando me haya ido irremediablemente.

De lo Divino y lo Terreno

Por la carretera que va desde Vologda a Belozersk, antes del desvío al monasterio de Ferapontovo, me encontré con Mitrofán, la antítesis del oso fiero, tocando la balalaika y recordándanos a todos que la inmortalidad puede consistir en morir a manos de un ungido por poder divino, morir para vivir eternamente, ¿les suena?.


Misión cumplida. Hemos sobrevivido otra vuelta, de tuerca me refiero. Inmersos en una crisis que va más allá del miedo, hasta la indiferencia ante el dolor. Mientras festejamos el nacimiento del príncipe de la paz, sabemos muy bien que no muy lejos de donde nació caen las bombas y revientan a nuestros congéneres para no caer en la retórica de llamarlos hermanos, ya que lo son, lo mismo que los que lanzan las bombas.



No puedo sino alegrarme por mi buena fortuna, sigo vivito y coleando, y hasta logré pasar por nuestro muy bello pero confuso aeropuerto sin llegar a ser víctima de Maleni, de la que sólo puedo decir que aunque paisana no sabe hablar, sin importar su acento. El acento -en cualquier idioma- es independiente de la alfabetización y desgraciadamente en este cortijo andaluz los analfabetos nos regirán por casi tanto tiempo como el dictador anterior, escudando su zafiedad y vileza en una particular manera y fonética al hablar, llamándonos a todos los andaluces zafios e ignorantes como ellos. Tan solo les recuerdo que el poeta más representativo del castellano del siglo pasado era andaluz y si viviese se avergonzaría de esa cuadrilla de zafios, ladrones y feos que nos gobiernan. Cuando aterrice del todo trataré de ordenar pensamientos e imágenes.

Ivan y el Pobre Mitrofan

El propósito de esta nota, aparte de apaciguar la conciencia por la falta de productividad blogera, es desear un buen fin de ciclo a los que por aqui pasen y a todos los que logremos llegar al cambio que este fin de época promete. Y no es poco, este año que se va nos ha deparado grandes conmociones, ruidosos derrumbes de dogmas y falacias que de tanto repetirse en los últimos treinta años, pues hasta los que se supone que saben llegaron a creer.


Si la salud y fortuna acompañan pretendo repetir la bienvenida al nuevo año, así que aprovecho para recuperar imágenes del invierno pasado. En este, el objetivo es ir un poco más al norte, a la tierra del poeta Shalamov, y del pobre Mitrofán.


Si quieren saber con más detalle quién fue dotado con ese maravilloso nombre arcaico, nombres ya no muy en uso, nombres que sugieren bondad y sabiduría popular como el Spiridón de la Sharashka de Solzhenitsyn, o el Makar de los pescadores de altura con los que compartí frío y papirosas en otros tiempos, pues les sugiero un par de búsquedas en Google, Juan Mitrofan en castellano arrojará un resultado sobre las diez mil entradas, y король Митрофан en ruso otras tantas, yo como buen ciudadano y sin ánimo de quebrantar la ley no digo más, no vaya a ser que me acusen de algo.


Y por último, lo que de verdad me ha animado a escribir esta nota ha sido la noticia del periodista iraquí que ha lanzado su calzado al pelele más grande, tarado y sanguinario que hemos conocido los que aun pateamos este maravilloso mundo. Le acusan del mismo delito que a unos periodistas españoles que se tomaron con guasa el asunto de Ivan y el pobre Mitrofán, sin haber arrojado ningún objeto. Vaya, que alegría, estamos en la misma liga que Irak, si señor.

PS. Para quien lea ruso recomiendo este enlace.


Felicidad en esta época de paz, sosiego y reflexión.

Atavismo y la Horda

Por las estepas como en su día el Húngaro Atila, cabalga la horda arrasando todo a su paso. Tocan las campanas a rebato, hay que salvar a la inocente doncella Repsol antes de que Lukoil -lo de oil suena sospechosamente occidental, Rosneft hubiese sonado mucho más amenazador- decía inocente doncella de la que ultimamente ya no se menciona su primer apellido YPF. O sea, cámbiese la estepa por la pampa y resulta que nadie es inocente.

Occidente y su casino no pueden estar más desprestigiados. Todo lo que hicimos tragar en su día en nombre del liberalismo económico a otros países que terminaron arruinados por la rapacidad liberal ahora nos lo devuelven, y se oyen barbaridades como en las noticias de Canal Sur -aunque de Tele Botijo se puede esperar cualquier cosa- como es la indignación de los liberales que tanto alababan las virtudes del libre mercado, ante el comportamiento rapaz de la empresa 'soviética' (sic) Lukoil. Esto en un canal de TV público, y en un país en que para expulsar una flatulencia como es debido se exige el correspondiente título, certificado, compulsado y oposición. Olé.

Berlin Wall Street

Casi veinte años atrás en el mes de Noviembre cayó el muro de Berlín. En este Noviembre se han reunido los mandamases para asegurar que la Calle del Muro no se ha derrumbado.

Ya que en mi archivo no están ni Berlín -espero ir algún día- ni la Calle del Muro, por la que alguna vez pasé sin prestarle mucha atención, pues pongo este muro del pueblo chino de San Francisco, ya que parece ser los chinos tienen mucho que decir en este nuevo orden de cosas, ¿No decían que la historia había terminado?.

Muchos muros quedan por derrumbar, muchos muros serán historia.

Paseo Otoñal

Parece ser tristeza lo propio del otoño
pero ni todo el vigor es primavera
ni toda la nostalgia hojas secas.



Ha sido un paseo breve pero intenso, las piedras del acueducto de Segovia me han confirmado lo que ya muchos saben, que ni nuestra modernidad es tan avanzada como nos cuentan, ni los antepasados fueron tan atrasados como los pinta esa modernidad tan arrogante y llena de sí misma, esa que agoniza en este otoño de imperios fallidos y generaciones fracasadas.



Dos mil años la arquitectura civil romana, quinientos largos la religiosa cristiana, ¿Qué legado dejará nuestra mezquina época, la época del usar y tirar?



Y ya que hablamos de Catedrales, he aquí la de la naturaleza, miles de años, imperturbable y contando porque seguirá a pesar de todo, a pesar de nosotros mismos.


Post Scriptum. Para quien aun dude de los cambios que ocurren ante nuestros ojos, recomiendo este artículo de I. Wallerstein, afirma sin lugar a dudas que nos hallamos inmersos en una depresión, y que el sistema tal como lo conocíamos ha dejado de existir. Lo que nadie sabe es qué lo reemplazará, un nuevo orden humanista e igualitario, o algo aun peor que lo ya conocido.

El Dogma Libertad

No puede haber placer en verse justificado cuando el resultado es catastrófico. Y esto se veía venir, desde hace mucho. En realidad creo que es el fin de la época Reagan Thatcher Woytila, los tres mosqueteros de lo que hemos vivido desde los años ochenta, y de lo que parece nos libraremos por fin, o el desastre se acentuará.

Libertad era el dogma preferido, libre comercio, libre empresa, libre mercado, libre elección y sigue contando. Al final se ha revelado lo que muchos veían y nadie quería aceptar desde hace mucho, libre para algunos y más libre para muy pocos.

Ahora se rescata a los tahúres defensores del casino, simplemente para que la ruleta siga funcionando y para que todos doblemos la cerviz como buenos esclavos, esperando que sonría la fortuna y nos caiga el premio en esa casa de juego fantasmagórica que nos esclaviza a todos con la macabra promesa de que alguno se llevará el premio gordo.

Hollywood se muere, ¡que viva la realidad!

La foto original es de Bert Stern, el cristal no lo rompió el.

Balbucir Babilón Babel

Siete años desde el inicio de una guerra contra un enemigo inasible, indefinido e insustanciado. Siete años ya de una guerra en la que para ganarla el líder supremo no pide sacrificios ni austeridad ni esfuerzos, sino todo lo contrario, váyanse de compras.

Todos gritan, nadie escucha, y para vengar la injuria al falo gemelo, los cruzados modernos se trasladan a la Babel de hace milenios para orinar sus paredes, con gafas de visión nocturna.

Se desdibuja todo y muy rápido, al séptimo año no se habla ya de solidaridades inquebrantables ni de nacimientos turbulentos de milenios, nuevas eras y nuevos imperios. Se habla de retrasos en obras, presupuestos que se salen de quicio y erecciones que no terminan de concretarse, la voluntad no se unifica, ya que quien se ocupa es el mercado, de ahí que el proyecto de reerección no termina de despegar, hasta que no esté claro quien se beneficia o si no hay beneficios, nacionalización en la babel del mercado libre.



Siete años y valga como síntoma de hastío y olvido que el periódico principal de esa ciudad el New York Times ni siquiera incluya un titular sobre el evento el día del séptimo aniversario, y no voy de cabalístico, simplemente siete, un número más.

Siete años después del evento que se supone cambió todo para siempre, echo un vistazo atrás y la verdad veo pocos cambios. Todo sigue por su mismo carril, el sol sale por el mismo sitio y sigue imperando la ley de la jungla en todo tipo de relaciones, por más que nos empeñemos en autodenominarnos 'sapiens'.

Caen Imperios II

Alaska se ha puesto de moda. No, no ese fantasma de la mal llamada movida madrileña, esa pólvora mojada de nuestra funesta transición en la que se confundió adecuadamente -para los poderes fácticos que detestan cambios profundos- el libertinaje y el mal gusto con la libertad.

Pues bien, mientras Alaska rondaba por Madrid, yo rondaba por Alaska, y tiro del cajón de los recuerdos ahora que hay alguna posibilidad de que la tercera guerra mundial la empiece una centaura mitad amazona mitad maruja originaria de tan sigular lugar, donde compartieron frontera los dos imperios fallidos, si bien de momento parece que el fallido es solamente uno, aunque hay muchos ojos críticos que se dan cuenta del derrumbe de los dos.



Esta otra imagen del baúl es de Nicaragua, cuando el sacerdote y poeta Cardenal era reprendido por el Papa Woytila por ser ministro sandinista. Hoy Cardenal es perseguido judicialmente por Ortega, al que no sé qué le quedará de sandinista pero si sé lo que no le queda, la estética. Lo siento por los Surosetas, ya que el reconocimiento viene bien, pero no de cualquiera.
Caen Imperios

SALMO 1

Bienaventurado el hombre que no sigue las consignas del Partido
ni asiste a sus mítines
ni se sienta en la mesa con los gangsters
ni con los Generales en el Consejo de Guerra
Bienaventurado el hombre que no espía a su hermano
ni delata a su compañero de colegio
Bienaventurado el hombre que no lee los anuncios comerciales
ni escucha sus radios
ni cree en sus slogans

Será como un árbol plantado junto a una fuente.

Ernesto Cardenal.

Occidente, el Fin

Todos los días son históricos ya que siempre pasa algo, pero algunos lo son más. Hoy ocho de Agosto del ocho hemos presenciado el increíble espectáculo de la inauguración olímpica. Reafirmando su pasado, China reclama el futuro, y occidente se lo sirve en bandeja.

No hay más que ver la actitud del caligulilla que nos rige. Antes de ir a presenciar la inauguración, prepara una conspiración en el Cáucaso con su testaferro de turno, conspiración tan transparente que da vergüenza, y hasta risa daría de no ser por los trágicos resultados que cada maniobra del tarado de Yale produce, miles de muertos.


En el avión que le conduce a los juegos, desde la altura del Olimpo reservado a los dioses, da lecciones de moral a su anfitrión, el mentiroso masivo y fundador del Gulag guantanamero habla de derechos humanos.

Y para seguir metiendo el dedo en el ojo de quien le ha invitado, el abanderado de su delegación deportiva es de origen sudanés, cuánta preocupación por los desheredados de la tierra, sobre todo cuando le venden el petróleo a otro.

Esta fecha quedará para la historia. Rusia reclamando su sitio natural en Europa, es rechazada. Europa, un trapo azul que un autócrata del Cáucaso pone a su espalda el día que lanza un ataque contra la población civil que quiere que vuelva a casa, -con esa invitación no creo que ocurra pronto- mientras aparece en televisión pidiendo ayuda después de agredir. Y Rusia, sin salida posible, no hay occidente para ella, y oriente ha anunciado su era, su poderío y su aplastante superioridad numérica. Sesenta mil figurantes para el espectáculo en el que anuncian su victoria.

A esta hora los combates continúan en Osetia, tierra de los Alanos y una de las posibles etimologías -a través del griego- de Asia, osi, osetio. Pues hoy en Osetia el cetro es para el centro de Asia, China.

Adiós Gleb, Adiós Kostoglotov

Así me lo imagino, Gleb Nerzhin en la Sharashka discutiendo con Rubin Kopelev y Panin Sologdin, o como el furibundo Kostoglotov en el hospital de cancerosos, en algún sitio del Asia Central.

Espero que llegue alguna noche de esas de invierno, en las que por no haber ruidos no se oye ni un gato, con el murmullo de olas lejanas me daré un paseo por los pasillos de la Sharashka, fumaré una papirosa bajo la escalera con Gleb y Spiridón, o disfrutaré de la elocuencia de Rubin escenificando el teatro del absurdo. Emocionado con la camaradería del infortunio, la dureza del aislamiento en grupo, navegando en un arca perdida por la noche boreal.

Nos deja sus personajes, arquetipos rusos, tan maravillosos algunos como tenebrosos otros. Y la fortaleza del insumiso, ya sea ante el poder brutal o ante los cantos de sirena de la bolsa con treinta monedas. Descanse en paz Aleksandr I. Solzhenitsyn.

La imagen del cementerio ortodoxo es en las Aleutianas, con intención, ya que por allá anduvo el sacerdote padre de otro gran escritor poeta del infortunio, Varlam Shalamov.

Nubarrones de Agosto

Si pudiera yo
olvidarme de mi
y al pedir perdón
acordarme de todo

Del niño que fui
del atardecer sin más
de no necesitar nada
simplemente contemplar

Sin cálculo ni acecho
todo en su sitio está
no hay ansias ni deseos
ni mañana que esperar.

Hoy muros, nubarrones
eclipses, miedos, resquemores
sin sosiego ni quietud
transitando, multitud.


La crisis se ha instalado. Basta un cambio en la cotización de cualquier mercancía para que la angustia suba otro grado, como el calor de Agosto. Nos hicieron creer en la riqueza de las cifras, en el vivir de prestado, en el atibórrate hoy y el que venga mañana que arree.

Pero el mañana ya está aquí, el mañana de treinta años de economía vudú, de anunciar con regocijo fusiones y alzas en las bolsas con despidos masivos y con una sonrisa de la vocera muñeca televisiva de turno.

Para los que entiendan ruso, o no lo entiendan ya que Visotsky emociona aun sin entenderlo, una canción resumen, Al final del camino se ajustan las cuentas.

El Verano y la Crisis

Ahora que es verano
me refresco pensando en ti
en tus recovecos
en tu laberinto
en el enigma sin fin.

Pensaba anotar sobre ignorantas que llegan a ministras, periódicos nacionales que derrochan desconocimiento básico de casi todo -Vor Z Konen, y un cuadro de Dalí con una foto en la que se ve más el flashazo que el cuadro, pero que suena más a broma que a otra cosa ya que ¿le compraría Ud. un cuadro de Dalí a un mafioso ruso, a un vor v zakone?- crisis de consumo en el plácido occidente altanero, y del mosqueo infinito que los Solana De Entrada No Lana y Huésped mejor me quito de la foto Barroso tienen que estar experimentando hoy después del jarro de agua fría irlandés.

Pero como me veo tan alejado de ese diluvio de sandeces, vanidades y mezquindades, me refugio en tu interior, huyo de este mundo para escarbar en tus muchas tus y llegar hasta el fondo, al fondo de tu recuerdo. Todos lo saben, que cantaría L. Cohen.