Otro Ciclo

Aunque un año es una vuelta alrededor del sol, como todo ciclo es en su principio y fin una definición arbitraria. Así que sin darle más importancia de la que tiene el llegar al final de este año, y lo que es mejor, el principio de uno nuevo, quiero compartir con quien hasta aquí llegue este maravilloso poema que me recitaron en una conversación telefónica no hace mucho. Espero ser yo el primero en reflexionar y dejar de 'procrastinar', dando gracias a la parte latina del idioma inglés que me enseñó ese verbo, por lo demás existente en castellano según el diccionario de la academia.
El autor de los versos es el Poeta Nacional de Dagestán, Rasul Gamzatov. Incluyo mi fuente, traducción al ruso (N. Grebneva, Н.Гребнева) del original que me imagino está escrito en Avar, lengua mayoritaria aunque no única en Dagestán.

Y aún a los que solo queda, puede ser,
cinco minutos para el ancho mundo ver
se afanan y trajinan sin caber en sí
como si quedasen siglos por vivir

Y a lo lejos en silencio milenario y frío
contemplan los montes el ruidoso gentío
inmóviles, melancólicos y adustos
cual si todo fuese cinco minutos por vivir.
Rasul Gamzatov

Даже те, кому осталось, может,
Пять минут глядеть на белый свет,
Суетятся, лезут вон из кожи,
Словно жить еще им сотни лет.

А вдали в молчанье стовековом
Горы, глядя на шумливый люд,
Замерли, печальны и суровы,
Словно жить всего им пять минут.

Y como lo prometido es deuda, incluyo la foto de esa tienda de Curaçao que le prometí a Jake.

Shucos, Sholcos y Pashtes.

Guatemala no solo me brindó refugio, enriqueció la versatilidad de mis cuerdas vocales con fonemas inexistentes o muy poco usados en castellano, provenientes de los idiomas indígenas tan silenciados como ese estupendo desayuno chapín de frijoles y tortillas -me estoy acordando de la finca de Estuardo en Fraijanes y su envidiable cocina que seguramente ocupaba, o todavía ocupa quisiera creer, la planta de un par de apartamentos de los modernos-. La clase media chapina, para desmarcarse del pobre 'indito' prefiere afirmar que desayuna 'panqueques' y mantequilla de maní con pan de molde, cuando sabemos bien que un café colado, unos frijoles volteados y tortillitas de comal no tienen ni pueden tener rival.

Es por eso que lo de decir 'flash' me sale bien, lo mismo que Quetzal, muy parecido aunque no exactamente igual a Ertzaintza, cosa que no pueden afirmar el resto de mis connacionales, incluyendo a los presentadores de televisión. Bueno, como podrán ver, escribo estas notas tarde y mal. Con un poco de cargo de conciencia por mi dejadez y falta de constancia, pero el correo recibido de don Chepito, con los comentarios de ese murciano ilustre que es Pérez Reverte -a propósito no he visto aun su Alatriste, la cual me ha sido recomendada por alguien de buen gusto literario y cinéfilo y que por lo tanto re-recomiendo a ciegas- y mi respuesta en la que afirmo:

'Muchas veces en mis reflexiones he llegado a la conclusión de que nos salva el que tanto petatudo en América Latina habla nuestro idioma, porque de no ser así seríamos una Bulgaria cualquiera, una Rumanía en el Mediterráneo.
Y es por eso también, enlazando a uno de tus mensajes anteriores, que no me extraña el que las regiones con cultura milenaria y lengua propia pasen mucho de España, pienso en Cataluña y sobre todo Euskadi. No hay más que ver el trozo de carretera que va desde el pueblo de la Manía, Zarautz, hasta Getaria, y compararlo con cualquier trozo de costa en el Mediterráneo. Por supuesto aquí tenemos luz más brillante y mejor clima, pero lo están destrozando todo los políticos ladrones que siempre recurren a la bandera y al viva Ehpaña 'sin ese' como diría Vázquez Montalbán.'



....pues me han dado el impulso y ánimo suficiente para añadir algo, aunque sea tarde y mal. Ay, más vale tarde que nunca, en algún sitio afirmé que lo que hace falta es una educación clásica con énfasis en la lengua, y en Guatemala añadiría como condimento final y resolutorio, el conocimiento de un idioma mayoritario indígena.

En cuanto a las imágenes, añadiré una mezcla híbrida en nada relacionada con ese título tan 'fricativo' como dirían los lingüistas.

Managua Rescatada del Olvido

El tiovivo de la historia, como pesadilla Nietzscheana de eterno retorno nos trae de vuelta a las portadas a Managua y los Nicas.

Son ya muchos los años pasados desde que no se concebía una primera plana sin la amenaza nica, los tanques nicaragüenses camino de Texas y sin coyote que los guiase.

Y después de tanto tiempo no va la historia de tomar partido no, va de pedir resultados, los mismos que en su día se exigían a los Sandinistas cuando aun lo eran.

Me gustaría preguntarle a la chiquilla que presencia a los Ortega en su anterior encarnación si el neoliberalismo le dio lo que los Sandinistas no pudieron, no lo sé, tal vez sí, pero lo más seguro es que no, si como dicen Nicaragua se ve superada en miseria tan solo por Haití en nuestro hemisferio.

Lo que pasa es que desde que se fueron Nicaragua dejó de ser noticia. La miseria, el analfabetismo, la enfermedad y la pobreza no lo son, cuando deberían serlo, en primerísima portada hasta su desaparición.

Y lo curioso es que los que armaron el jaleo, traficaron con armas, se saltaron leyes a la torera y tejieron un tinglado que va de Centro América a Oriente Próximo también se enfrentan a las urnas mañana. El resultado es lo de menos. Sabemos quienes son, quienes fueron y quienes no volverán a ser jamás. Como el amante de Penélope al volver -y perdón por insistir con ella- aunque Ortega gane ella le dirá, no eres tú a quien yo espero....

El Tren que nunca llegó a salir

Así me lo explicó la señora en una tienda de Alfambra en Teruel. Yo no salía de mi asombro, casi paralelamente a la carretera nacional se podían ver las estructuras y edificios de un ferrocarril, estaciones, túneles y puentes. Salvo los rieles. Brillaban por su ausencia, ausencia permanente, nunca llegaron a existir. El estilo arquitectónico de las estructuras varias, de lo más llamativo, me hizo pensar en los años treinta. Pero me equivoqué. Parece que se empezó a construir a mediados de los veinte, durante la dictadura de Primo de Rivera. Y luego en los treinta con la parte más difícil y costosa ya hecha, se abandonó.

Que analogía tan pesada, más que una cruz. Tal vez me equivoque, pero algo así no creo que pueda pasar en un país del norte. O quiero creerlo o quiero no creerlo, pero veo la señal de nuestro ser. De oportunidades perdidas. De orgullo tan grande, que como losa pesadísima termina por hundirnos, como individuos y como grupo de individuos, o sea como nación.

Es la imagen que me he traído de un viaje hasta la frontera con Francia. Imagen otoñal. Trenes perdidos y Penélopes, nombre muy común gracias a Serrat y su maravillosa canción. Lo que yo no sabía era que Penélope tenía su ferrocarril particular, su estación, túnel y puente. De Teruel a Alcañiz y luego hasta la frontera. Todo lleno de referencias a un pasado que como el tren, nunca llegó a salir.

Aruba Curaçao y Corazón

Buscaba una de las casas holandesas de Curaçao, Penha & Sons creo que se llamaba la tienda, pero de momento no la encuentro, cuando lo haga la subiré. En vez de esa, pongo esta que tomé en la misma época pero en Miami. Refleja un poco la situación actual de la que hablo en el correo, sembrar cizaña entre hermanos.

Bienvenido al listado intrascendente Jake, es bueno saber que estás en esa isla tan exótica donde en otra vida y de manera muy fugaz habré visto los ojos más claros y hermosos rodeados de la piel más brillante y morena que con esos ojos puede ir.

Ya que te encuentras en el Caribe pero en Europa -esa puta vieja, resabiada y restañadora de himenes ya que se sigue vendiendo como virgen e inocente cuando de sobra sabemos que no lo es- y cerca del país que por caprichos del destino es rival de nuestra querida Guate, rival en el contubernio urdido por Calígulas e Imperios, pues por esa equidistancia dinos lo que piensas de la diplomacia guatemalteca, gloriosa y de muy altos vuelos en otras épocas, pienso en premios Nobeles y héroes progresistas que acunaron el nacimiento de nuevos estados que tal vez te sean cercanos, estados que no pagaron con la misma moneda los grandes favores recibidos, aunque ese es otro tema que podría tratarse de manera no tan concisa como la intrascendente lista invita a hacer y sobre todo, por no querer abusar de la paciencia de los ilustrísimos duodécimos.

Así que como competición deportiva, Bolton 20, Chaves 0, pero qué pinta mi linda Guate en ese sarao?
Pues hay quien tiene mucho petróleo, hay quien tiene muchos misiles, Guatemala tiene muchos poetas, no puedo sino obsequiarte con un fragmento para darte un abrazo desde la puta Europa, y la muy puta España, que prefiere dejar sin empleo a los trabajadores de la industria aeronáutica que el plantar cara a los Calígulas, ser independiente y votar por quien le conviene. Un Abrazo Jake.

General
—no importa cuál—
para ser General,
como usted, General,
hay una condición fundamental
ser un hijo de puta,
General.
Manuel José Arce

En España...Nadie se baña

Hay monasterios, iglesias, ermitas y catedrales
paredes, muros y paredones
así que por favor
no me toquéis los cojones.

En España...
nadie se baña
como decían los Chapines
fácil pareado con maña
de mortificantes malandrines,
pero era ciencia, sí,
conocimiento concentrado,
todo el hacer de un imperio
desde Granada a Santiago,
todo el poder Ysabelino
en un sayo bien sudado.

En la Patria de mis Pasos

Sigo escarbando, tanto en el archivo como en mis recuerdos. Hoy he encontrado esta poesía, la de un Guatemalteco hasta ahora para mí desconocido, me ha dejado sin aliento, y este fragmento viene muy a propósito para continuar la reseña sobre esa ciudad del norte, entre otras cosas. Centroamérica es pequeña, pero grande en poetas.

En la casa de mi pecho,
en mi sueño y mi vigilia,
en las calles de mis manos,
en la ciudad de mis días,
en la patria de mis pasos
y en el país de mi vida
ven, entra y manda: es tu reino,
tu victoria, tu conquista.

Manuel José Arce

Las Calles de mi Exilio

Please see for me if her hair hangs long,
If it rolls and flows all down her breast.
Please see for me if her hair hangs long,
That's the way I remember her best.
B. Dylan

Huyendo de mi mismo, desembarco en el muelle de Burrard y me voy por Hastings hacia el este. Paseo por la síntesis de este mundo, antes de que la palabreja globalización fuese de uso corriente. Todo sea dicho, es el país de MacLuhan el de la aldea global, y en esa época aunque ni yo ni él estábamos al tanto de nuestras respectivas existencias -el desaparecería sin haber oído hablar de mí- los dos lo hacíamos y en el mismo país. Restaurantes japoneses, librerías con alfabetos entonces incomprensibles, hasta una delegación del partido comunista de Albania con fotos de Stalin y los demás iconos rojos. Para un chaval que viene del trópico es como un paseo por una feria imposible después de introducirme en un espejo sin que este se haya roto, pero sin ser capaz de encontrar el camino de salida.





Que humildad dentro de las urbes, todavía no hay literato famoso o viajero incansable o bohemio vanguardista que se haya graduado en ella como tantos han hecho en París. Modestia tanta, que los que no viven en ella la consideran un paraíso inalcanzable, los que alguna vez oyeron hablar de esa ciudad, mientras sus ciudadanos viven soñando en mares del sur y áridas Californias.

Me hizo conocer el verano y apreciarlo, a los que crecimos con el lujo de una eterna primavera no nos preocupaban mucho las estaciones, hasta que vimos las hojas del otoño y los días acortarse tanto, que creímos sería de noche hasta desenamorarnos de ella, de la ciudad y del amor que en ella nos hizo vivir.





Hastings, Pender, Burrard and Main, Georgia, Granville y por el puente a Kitsilano. Seguiré paseando por mi ciudad, porque es mía, lo mismo que yo de ella. Me dio lo que nadie me supo o quiso dar.





Hasta que llegó la Expo del 86, y Lotus Land perdió su inocencia.

El Agosto Está Hecho

Casi dos meses apartado no solo de los ruedos blogeros sino también de cualquier momento que permita relajamiento y reflexión. Es lo propio de la estación, la sensualidad exacerbada, llevada al límite y casi convertida en obligación para todo hijo de vecino que se precie. Parece ser que las vacaciones son una imposición para los españolitos, sin importarles el que todos los que quieren hacer el Agosto -somos todos culpables de una u otra forma- les estén acechando por donde pasen.

Ya sin conflictos en Oriente Medio, en esta época del año la gasolina siempre encarece, los accidentes se multiplican, los golpes de calor llenan los hospitales y en los últimos años incluso causan bajas entre la población más débil. Pero es igual, hay que cumplir con los ritos, y en España el principal rito son las vacaciones de verano, algo así como en Guatemala el viaje al Mall en Miami, o por lo menos eso me han contado, ya que el Miami que yo conocí fue el de los muelles de cruceros, y los barecillos cubanos que sirven café de verdad.

Bueno, queda mucho Agosto por delante, pero yo me sentaré a verlas venir y esperaré a que escampe, mi trampa de Agosto está hecha y terminada, y gracias a la fortuna, no de mala manera. Valga de muestra esta selección de imágenes entre las muchas que he capturado este verano.

Salud a todos.

Buscando algún tema estival me he tropezado con esta traducción de unos versos de Anna Akhmátova. Me vale el primer párrafo, el resto necesita de otra geografía no tan seca como la mía.

Más que yo vivirá lo que aquí vive,
hasta los nidos de los estorninos,
y este aire migratorio que cruzó,
aire primaveral, la mar en vuelo.

Soneto de Estío, fragmento.

Narciso y Goldmundo

Nota Aclaratoria: a propósito de la dualidad ciencias-letras, o ingenieros y abogados.

Se ha abordado aquí un tema fascinante y que daría mucho de sí. En realidad creo que se han escrito tantísimos libros cruciales sobre este tema que no bastaría una vida entera para tratar de dilucidarlo.

Se me invita a que aporte mi modesta opinión, lo que haré con grandísimo placer pero de manera sucinta ya que el verano ha llegado, con todo lo que eso implica, aire ligero y caliente, días largos -para los petates eso implica más trabajo, no más diversión- y muslos bronceados al aire con ropas cortas y ligeras si es que se lleva alguna.

Podría simplemente expresar mi opinión recurriendo a otros, clásicos o profanos, y cuando empezaron a tocar el tema lo primero que se me vino a la mente fue Danny deVito al principio de la 'Guerra de los Rose', en la que dice: Cien abogados en el fondo del mar, qué es eso? Un buen comienzo.

Pero después de reflexionar un poco, me he acordado del insigne Solzhenitsyn y su maravillosa novela El Primer Círculo, lo que nos lleva a fuentes clásicas y muchísimo más serias como lo es Dante y su viaje por los infiernos. Según Solzhenitsyn el primer círculo del infierno son las Sharashkas, o esos centros de detención donde juntaban a ingenieros a cambio de unos gramos de mantequilla y pan sobre la mesa, donde los egos no entran en pugna, y donde por la mañana echando la cagada de rigor el buen Ivanov en vez de cascársela leyendo un playboy, se devana los sesos entre la conjetura de Poincaré y las series de Fourier para conseguir la telefonía codificada -o sea el condenado no se enterará de la pena de muerte hasta que lo hayan asado- o aligerar la ojiva nuclear para que con la misma cantidad de combustible el misil tenga mayor alcance.

No hay inocentes, salvo los artesanos y los poetas, para ellos es el reino celestial, esa es mi modesta conclusión. Para Dante, a los abogados -los que trafican con la justicia- les corresponde la quinta fosa del octavo círculo, y a los ingenieros según Solzhenitsyn el primer círculo del infierno.

Podríamos extendernos más y pensar en que nuestra educación por clásica -bachilleres en ciencias y letras- pretendía hacer de nosotros verdaderos hombres renacentistas, Leonardos, en los cuales las artes y las ciencias no fuesen ninguna contradicción sino todo lo contrario complementarias. Los tiempos que corren no son buenos para el renacentismo. Salud a todos, sobre todo a los poetas y artesanos, junto con los presos, borrachos y sidosos, porque de ellos es el reino de los cielos.

El Transplante

No amamos nuestra tierra por grande y poderosa, por débil y pequeña, por sus nieves y noches blancas o su diluvio solar. La amamos simplemente porque es la nuestra.

L.Cardoza y Aragón.

La plácida monotonía trastocada en la niñez grabó con más intensidad el antes y el después. Guatemala tal como la vi de niño, con el detalle del carretero. Con alguno me di algún colazo en ruta a la oficina de Aviateca, creo que en la novena calle de la zona uno, aunque la calle puede no ser la correcta.

Atrás quedaba la escuela española de la que me salvé, y en la que los chavales entonaban el Cara al Sol todas las mañanas, los veía y oía desde casa. No tuve necesidad de cantarlo, nunca, al contrario que muchos izquierdistas-izquierdosos que luego con el paso del tiempo y la caída de la dictadura llegaron a puestos de responsabilidad, con discurso de izquierdas y reflejos de escuela franquista. Gracias Guatemala, no eres grande entre las naciones, pero como ya he dicho en otra parte, fuiste refugio para los perseguidos, y eres belleza, a más no poder. Tan solo duele el que de pobre digna y hermosa, tanta desgracia se abatiese sobre ti y ahora, pobre y desgraciada purgas la violencia, siembra pertinaz que asola lo que toca por muchos años.

Album de Madrid, un milenio más tarde...

Aunque son sedas y algodones
lo que tu culo merece
ya que a mano no los tengo
te ofrezco lengua y cojones.....

Siempre tarde a la cita, entonces había muchas ganas de todo y pocas cosas con que satisfacerlas.
Iré poniendo algunas de las fotos que tomé en el paseo por el presente y pasado que hicimos con Eddy y su Señora.




Estas son del museo Reina Sofía, un poco decepcionado de la visita ya que la estrella, el Guernica de Picasso no estaba disponible ante la preparación de una maravillosa exposición en la cual el maestro será expuesto junto con los clásicos, algo que dicen él mismo soñaba y seguramente una exposición excepcional a la cual no sé si podré asistir. Está prohibido tomar fotos, aunque sea sin flash, me las apañé para tomar unas cuantas. Lo que más nos impresionó fue la cantidad de escolares, con una educación así talvez algún día se acaben las guerras, y quienes las organizan.



El templo de Debod, de Egipto, del valle de los templos y regalado a España antes de ser inundado por la presa de Asuán. El templo es lo de menos, su emplazamiento es estratégico en el mapa de mi memoria, situado al final del paseo del Pintor Rosales, que paseos, que rosales, que rosas.....

Encuentro inesperado

Dónde está la fina línea del presente? Todo se confunde, y ya no se sabe con la certitud habitual si esto es esto, lo que fue o lo que será. Lo que fue se juntó por un instante con lo que es, mezclando imposibles materiales y espaciales, en un presente inesperado pero fiel a si mismo por efímero, algo así como el mundo de los sueños donde espacios y tiempos imposibles se mezclan para sorpresa del que sueña al despertar, no mientras lo sueña.

Así que con Eduardo y la Cuchi -a quien por desconocimiento renombré Olechka- partimos a la búsqueda de la mano rechoncha de Botero, quizá esperando la generosidad propia de las naturalezas solares y abundantes, símbolo inconfundible del maravilloso artista colombiano. Generosidad de la que creo todos estamos muy necesitados, aunque por distintos motivos, teniendo uno en común, la pila de años que no perdona y que ayudada por nuestros descuidos, pasiones y excesos, hace que los sustos propios de los desperfectos -que no de los excesos u osadías- acechen como jarro de agua fría, y nos adviertan que los tiempos ya no son los de ascenso sino todo lo contrario.

Dimos con el sitio, el paseo de la Castellana es amplio como para acomodar novedades, y de alguna manera la misión se cumplió, lo que nos permitió contemplar un Madrid que ya no es el que era, cuando en el sueño de las imposibilidades espaciales y temporales estuvimos juntos los que ahora volvimos a estarlo.

Salud

Llevo Oro

Cereza pergamino oro
agua tierra y sol
manos cuerpo y sudor
por el camino va el amor.

Hoy es el día de todos, de todos nosotros los trabajadores, y quiero felicitar a todo el mundo con motivo de esta fiesta universal -o casi- porque ironías de la historia no lo es en el país en que se originó.

A mí no me ha quedado más remedio que celebrarlo a la japonesa, o sea, trabajando aun más, aunque el placer también es doble ya que al estar sólo aquí, los pensamientos se aclaran un poco y puedo escuchar al Sabina y a morritos Jagger a 'toa pastilla. Valga esta alegría como solidaridad con todos los latinos que viven en el norte, en ese país que como dijo un mexicano ilustre, por no tener, no tiene ni nombre.

Y aunque desfasado, que valga como prueba de teclado, si tienen su ordenador -o compi como quieran- ajustado para alfabeto universal, serán capaces de leer el tan temido eslogan, si no, pues lo más seguro es que aparezca una ensalada de letras. Salud.

Рабочие всех стран, соединяйтесь!

Bajarse de la Burra

Te bajaste de la burra, te subiste al carro...
Un dos tres cuatro, mira mi retrato.
Cuatro cinco, te la hinco...
Con ahínco.

Si tan difícil resulta imaginarse a uno como uno mismo, por que es tan fácil imaginar a los demás con orejas largas?

Mis boñigas eran bendición por donde pasase. Ahora las ruedas, o contaminan en vertederos o las queman en carreteras para guerras asimétricas -vaya neopalabreja, con lo hermoso que suena rebelión, sublevación-.

Y sin ser soñador, Sancho cabalgaba conmigo, camino de su ínsula -o finca como prefieras- mientras el burro de Rocinante se estrellaba con molinos.

Cuando te cansabas de darme palos, me llevabas al matadero. Ahora los mataderos sudan metal y ponzoña en vez de sangre para morcillas, o moronga, sin ponerse a....

Siempre queda el consuelo de la mula, aunque, quién es el más burro de todos?

Baúl de los Recuerdos

Cualquier tiempo pasado fue peor, y no por optimista, sino porque ya no volverá, algo así como lo ya dicho, más vale pájaro en mano....

Fue una suerte ver el imperio en período de entreguerras, cuando todavía quedaba algun hippie sin la coleta blanca, y Sanfran se distinguía por su singularidad entre todas las urbes del imperio, puede que se siga distinguiendo.

No sé si todavía existirá, pero recuerdo una pensión, si, pensión, no motel, ni inn, ni drive in ni nada de eso. En pleno centro, lleno de estudiantes, jóvenes con las carnes todavía duras y aventureros de ultramar.

La fecha no se me olvidará porque celebramos Halloween, junto con muchos miles de personas desfilando por Post.

Para despedirme de esta, y aseverar mi falso optimismo en el presente y futuro, lo dicho, el pasado fue peor, y mejor que yo, lo hará Krahe de quién presto estas líneas:

Que pienso en Elena
y me acuerdo de Irene,
que pienso en Irene,
me acuerdo de Elena,
mi pene se apena,
se apena mi pene.

Doble lenguaje

Se lo llevó Pancho, eso es de algun chafa poeta -y que maravilla el conservatorio del lenguaje que es latinoamérica, chafarote es de origen árabe- que le den café como decía Sanjurjo en sus alocuciones de radio desde Sevilla, le dieron 300, el ministerio del amor, bring them on, smoke 'em out. Y contra todo eso, los versos más eróticos de la víctima del café, Federico García Lorca, cuyo cadáver aún siguen buscando junto a los más de treinta mil españoles que todavía yacen en fosas comunes.

Al grito de viva la muerte se antepone el amor a la vida, helo aquí:

Aquella noche corrí
el mejor de los caminos,
montado en potra de nácar
sin bridas y sin estribos.

Mis Palmeras

Emblema de la dicha, la paz y la ventura
Alivio del que cruza la arena del desierto
Emporio de belleza, de gracia y de hermosura
Son siempre las palmeras, adorno de mi huerto.
J.M. Alvarez de Sotomayor.

Ni insulto ni alabanza
silencio sepulcral
de lenguas viperinas por nudo enmudecidas
sigo cual Demóstenes en la orilla
rugiendo al mar cuando se rompe

La inmortalidad y una gripe

El poeta en su glorieta
las palomas con cagueta
rompe el cielo chaparrón
un dos tres lágrimas son
lágrimas son..

Hoy prestaré una frase de Javier Krahe, poeta más que cantante de culto, una especie de Brassens español con una fama muy arraigada entre un estrecho círculo de seguidores, pero que nunca llegó al firmamento de las estrellas, tal vez porque sea una anti estrella o tal vez porque se metió con quien no debía. Si, en tiempos de democracia también ha habido censura, aunque no la de las pistolas. Les recomiendo la famosa 'Por Manitú o Cuervo Ingenuo' en la que arremete contra nuestro penúltimo Felipe.
Pues bien, dice Krahe que la inmortalidad con una gripe no le resulta tan apetecible. Y en este par de días que he estado tumbado he comprendido muy bien lo que quería decir.
Y hablando de bardos y poetas, hay otro que dice que los que mueren trágicamente son los verdaderos poetas, y si en un período corto y exacto, de manera absoluta. Esto ha hecho que me acuerde de los nuestros, de la cara siempre seria de La Pichu, aunque lista para una sonrisa irónica, de la más jovial de Fofo, de la adustez y seriedad de la de Julito, con sus gafas masivas que le daban aspecto de hiper concentración, y la del escéptico Gomita, vecino trasero de pupitre permanentemente parapetado en su maletín abierto. Alguno falta, pero la historia de la duodécima en lo que a mí concierne está llena de lagunas, lo que sí les puedo asegurar es que a los supervivientes se nos pasó lo de ser poetas, nuestro período se ha alargado demasiado.

...sino al que anduvo en la mar

Jesucristo del Calvario
ya no te veo pasar
por las Cinco Calles vas
yo me fui a navegar

Se acerca la semana santa. Me acuerdo de las procesiones. La del entierro del Calvario pasaba de noche, solemne, sobrecogedora y todo hay que decirlo, me infundía miedo, ante el inusual silencio. La mente era un cuaderno en blanco, apenas los primeros garabatos de la vida empezaban a llenar el libro, y los juicios estaban ausentes en mi mente infantil. Morado era el color, el cielo también, las imágenes, los cucuruchos y el silencio, todo era morado, oscuro, lento y triste. Era la apoteosis del drama en varios capítulos, escena que ahora en retrospectiva se aprecia en todo su significado y esplendor, ya que la puedo comparar a conciertos de rock, espectáculos deportivos, corridas de toros o películas de Hollywood, y la experiencia es un grado, dos mil años no han pasado en vano para la Iglesia que en eso de escenificar sabe lo que hace.
La vida nos enseña que cuando se ha experimentado algo hasta lo sublime es mejor no repetir, porque o la decepción de la segunda es enorme, o lo sublime de la primera deja de serlo. Por eso ya no me entusiasmo con las procesiones, las del Calvario para mí son Las Procesiones con mayúsculas, y ahora que los garabatos son más que las páginas en blanco y juzgo, prefiero al Jesús que anduvo en la mar, al que todavía espero en medio de la tormenta para decirle, dame la mano, sácame de aquí.....

Marimba tocada por indios

La marimba pone huevos en los astros...

¡Para un huevo que ponés
tanta bulla que metés!
¡Vení ponelo, vos, pues!

La marimba pone huevos en los astros...

El sol la desangra, la monta, es su gallo.
La marimba pone huevos en los astros.

M.A. Asturias

Los panes y los peces

Gracias Señor por el milagro de la vida
porque esta mañana ha salido el sol
porque mis padres se quisieron
y te quisieron queriéndose
y por quererte, ahora te quiero yo

No es mi oración una súplica
porque mucho me das con cada pálpito
es una alabanza a cielo abierto
en tu catedral más consagrada

Perdona mis olvidos y descuidos
mi vanidad y vista corta
sordera también a veces
al no escuchar el repique de la vida

Mi avaricia y descontento
al no ver lo mucho que ya tengo

... y un templo
... y un volcán
... y un lago
... y una fuente
... y un pueblo
... y un refugio
... y un buen café

Guatemala es belleza

...y la belleza es tu templo y tu volcán y tu....

Restaurar

restaurar.

(Del lat. restaurāre).

1. tr. Recuperar o recobrar.

2. tr. Reparar, renovar o volver a poner algo en el estado o estimación que antes tenía.

3. tr. Reparar una pintura, escultura, edificio, etc., del deterioro que ha sufrido.

Simple ejercicio de negritas y cursivas, tanto silencio me deja sordo, ya quisiera uno oir la bulla que se armaba en las clases de Marciano, no ese no, el Mecereyes, o simplemente será mi imaginación el corte de pelo a cepillo.

Don Carnal y la Cuaresma

Después de Don Carnal la Cuaresma. Les recomiendo un maravilloso plato, síntesis de los que por aquí pasaron. Unas habichuelas blancas -frijoles pintos también valen- y bacalao salado del norte, aporte de los vascones o euskaldunes, grandes contribuyentes a nuestra cultura común aunque silenciados o desconocidos ya que tuve que pasar por un pueblo que se llama Bolívar para caer en la cuenta de que el Gran Libertador era vasco.

A las habichuelas cocidas con bacalao del norte, previamente desalado al gusto, o sea remojado en agua una o dos veces dependiendo de lo que el médico les haya dicho con respecto a la aorta -porque empiezan los achaques reconózcanlo- se le añadirá un sofrito de pimientos secos -remojados en la misma cocción- ajos y el toque moruno, granos de comino. Se pica en un mortero el comino, los ajos, un poco de perejl o cilantro, y el pimiento seco, se pasa por un colador para remover fibras y pellejos, y se añade a la cocción de habichuelas con bacalao para el último toque de calor antes de servir. Los griegos preparan una sopa de características similares a la que llaman fassolata, aunque sin el bacalao ya que no tienen costas al Atlántico.

Miles de años de experiencia culinaria mediterránea y atlántica, para pasar de grasas animales cuando las buenas costumbres lo requieren. Y para que América entre en la ecuación, un tomate en el sofrito dará el toque de color y sabor que tanto enriquece a nuestra síntesis de culturas. Dudo que Macdonalds dure miles de años, o que haya cuerpos que lo resistan.

Es una pena que Gauguin terminase en las Marquesas y no en las Verapaces, motivos no le hubieran faltado. Felicito a los avezados que hasta aquí han llegado y sigo a la espera de alguna colaboración. Si lo de las habichuelas es algo complicado o muy petatudo para sus gustos, un cevichito a mi salud, y pórtense bien que el cuerpo ya no está para muchos potreos. Salud otra vez, y las veces que haga falta.

Y entristeces de pronto, como un viaje

He dicho que cantabas en el viento
como los pinos y como los mástiles.
Como ellos eres alta y taciturna.
Y entristeces de pronto, como un viaje.

Acogedora como un viejo camino.
Te pueblan ecos y voces nostálgicas.
Yo desperté y a veces emigran y huyen
pájaros que dormían en tu alma.

Seguimos prestando de los que saben, sin recato ni vergüenza, muy al contrario, gracias a Neruda otra vez. Pero es que no sabe uno a qué temer más, la rutina, el romperla, o el estar de vuelta a ella.
En realidad esto no es más que una excusa para mostrarles la alquimia de la peli, y las obras que han perdurado 20 siglos, de las que por allá también hay bastantes. Nerón háblanos de ellas. Dedicada a vuestra majestad imperial, desde las colonias de Hispania.

Imagen y lo politicamente correcto

Ya no sabe uno cuando se introdujo ese concepto, tal vez cuando el emperador de turno introducía los puros producidos por el enemigo -y los que en teoría no podía comprar por estar prohibida su importación- en el tarrito de mantequilla de la becaria. O sea lo políticamente correcto es por un medio polvo te empapelan, y por un genocidio no pasa nada. Cosas veredes compañero mío.
O tal vez podamos concluir que vale más la pena ser Califa con harem, que emperador y la puntita na' más. Elijan. Esto es prueba de imagen, si funciona verán los almendros que hay en una ruta poco transitada entre Huércal y los Vélez. Salud y olvidense de lo correcto.....

Vuelvo a la 1 sin pasar por la 6

Y a esa misma hora
en que la luz es igual a la sombra
cuesta arriba aunque poco pendiente
por la calle Martí hasta el Morazán
ya sin su Colón sobre el orbe
desplazado de bulevar
me encamino hacia el Portal
pasaré por San Sebastian
con algo de prisa hacia el Central
a ver si oigo el reclamo
Iguanita de mar..... Iguanita de mar......

De la zona 1 a la 6

Mas ¡Ay! que me engaño: son burlas que turban mi plácida mente, 
y vanas quimeras que juegan con esta alma fría. 
Que aquellos torreones, cabeza señera de reino tan noble, 
ciudad antes fueran, y ahora montones de piedras. 
Ni casas, ni templos ya quedan, ni plazas que junten al pueblo, 
ni trocha que guíe a las cumbres seguras del monte. 
Ya todo se vuelca rodando entre ruina volenta, 
cual si golpes de Jove con rayos alados lo hiriese.

Ingenuo, soñaba algún día ver
a don Nepomuceno descender con su bici sin frenos
por el arco de correos, a punto de amanecer
rumbo a la Parroquia pasando por el cerrito del Carmen,
si la memoria no falla la avenida septima es la del arco,
pero la zona 1 ahora vedada -como casi todas las demás-
en los avisos consulares de países varios.

Tendré que conformarme con recuerdos.

Mono(b)logo

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Gracias a Neruda